宋海歌低下头，用袖子胡乱擦了一把脸上的泪。法蒂玛默默地递过来一张纸巾，轻轻拍了拍她的肩膀。

吃完饭，阿里带宋海歌上楼休息。房间不大，但收拾得很干净，床上铺着新的床单，枕头上放着一小束干花，散发着淡淡的香气。

“明天早上，我送你去烈士陵园。”阿里说，“守墓人阿里·艾哈迈德会在那里等你。”

宋海歌点了点头。

阿里走到门口又停下来，转过身来说：“宋女士，有件事我想跟你说。”

“您说。”

“我父亲临终前跟我说，要我一定要想办法联系上宋正远先生的家人。他说，宋正远先生是中国人，但他的心有一部分留在了巴基斯坦，留在那些修路的战友中间。如果我们不替他守着这份记忆，就没有人会替他守了。”

宋海歌的眼泪再次涌了出来，她用力点了点头，说不出话来。

阿里走后，宋海歌在床边坐了很久。她拿出手机，看到莫少兰发来的好几条消息，从“到了吗”到“怎么不回消息”到“你是不是没信号”，最后一条是“无论多晚，到了就给我报平安”。

她擦干眼泪，给莫少兰打了一个电话。电话接通的时候，莫少兰的声音带着明显的担心：“你终于有信号了。”

“到了，在阿里叔叔家里。”宋海歌的声音还有些沙哑，“明天早上去烈士陵园。”

电话那头沉默了几秒钟，莫少兰轻轻问：“你哭了？”

“嗯。”宋海歌没有否认，“听阿里叔叔讲了很多我爷爷的事，没忍住。”

“哭出来也好，别憋着。”莫少兰的声音很轻很柔，“海歌，你替我去给烈士们鞠个躬，我也谢谢他们。”

宋海歌握着手机的手指微微收紧：“好。”

挂了电话，宋海歌把窗户打开了一条缝。吉尔吉特的夜风带着雪山的凉意涌进来，吹得窗帘轻轻飘动。远处山影重重叠叠，月光洒在山脊上，把那些粗粝的石头镀上了一层银色。

她合上眼睛，在心里默默说了一句：爷爷，明天我就去看你的战友了。你要是能听见，就保佑我明天顺顺利利的。