“你让我看看！”

白歌停下来，看着她。李轻舞的表情很认真，眉毛微微皱在一起，嘴唇抿成一条线。他很少看到她这个样子——不是生气，不是难过，而是一种……担心的样子。

他把手从口袋里拿出来，伸给她看。

李轻舞捧着他的手，仔细地看了看。她的手很暖，掌心有点湿，可能是跑过来的原因。

“疼吗？”她问。

“不疼。”

“你骗人。都肿了。”

“真的不疼。”

李轻舞抬起头看着他，眼睛里有一种他看不懂的东西。

“你去看医生了吗？”

“没有。”

“为什么不去？”

“没必要。”

李轻舞松开他的手，转过身，继续往前走。白歌跟上去，发现她不说话了。

“李轻舞。”他叫她。

她不回答。

“李轻舞。”

她还是不回答。

白歌快走几步，走到她前面，拦住她。

“你怎么了？”

李轻舞抬起头，眼眶有点红。

“你怎么了？”白歌又问了一遍。

“你手疼为什么不告诉我？”

“因为不严重。”

“你怎么知道不严重？你又没看医生。”

白歌沉默了。

“白歌，”李轻舞的声音有点哽咽，“你以后有什么事都要告诉我，好不好？”

白歌看着她红红的眼眶，心里有一种奇怪的感觉。不是难过，也不是心疼，而是一种——被人放在心上的感觉。

“好。”他说。

“拉钩。”

白歌伸出手，小指勾住她的小指。

“拉钩上吊，一百年不许变。”

那天晚上，白歌回到家，坐在钢琴前，看着自己红肿的小指。

他试着弹了几个音，疼。不是不能忍受的疼，但确实疼。

他合上琴盖，走到客厅。

“妈。”

“嗯？”田蕊正在看电视。

“明天能带我去看医生吗？”

田蕊转过头，看着儿子的手，脸色变了。

“你的手怎么了？”

“练琴练的。有点疼。”

田蕊走过来，捧起他的手看了看，眉头皱在一起。

“明天一早去。”她说，“今晚别练了。”

白歌点了点头。

他走上楼，躺在床上的时候，脑子里全是李轻舞红着眼眶的样子。

“你以后有什么事都要告诉我，好不好？”

好。

他在心里说。

第二天，田蕊带白歌去了医院。

医生检查之后，说是腱鞘炎的早期症状，问题不大，但要减少练琴时间，每天不超过一小时，而且要注意休息。

“孩子的骨骼还在发育，练琴强度太大容易受伤。”医生说，“如果不好好休息，以后可能会影响手指的灵活性。”

田蕊的脸色很难看。

白歌的脸色也很难看。

每天不超过一小时？他以前每天练两小时，周末练四小时。一小时的练琴时间，对他来说就像吃饭只给吃半碗——饿，但没办法。

回家的路上，白歌坐在出租车后座，看着窗外发呆。

“白歌。”田蕊说。

“嗯。”

“医生的话你听到了？”

“听到了。”

“以后每天只能练一小时。”

“知道了。”

田蕊从后视镜里看了儿子一眼。他的表情很平静，但田蕊知道他不高兴。他不高兴的时候就是这样——不说话，不看人，看着窗外发呆。

“白歌。”

“嗯。”

“你要是想弹，可以多写写曲子。不一定要一直练。”

白歌转过头，看着母亲。

“写曲子不需要一直弹琴。”田蕊说，“你可以在脑子里写，在纸上写。”

白歌想了想，觉得母亲说得有道理。

“好。”他说。

第二天到学校，李轻舞第一件事就是问他：“去看医生了吗？”

“去了。”

“医生怎么说？”

“腱鞘炎。每天只能练一小时。”

李轻舞的表情变得很复杂。她替他难过——因为他不能尽情地弹琴了。但她又替他松了一口气——因为他的手指没有大问题。

“那你以后怎么办？”她问。

“写曲子。”

“不弹了？”

“弹，但少弹。”

李轻舞想了想：“那你写了曲子，我第一个听。”

“好。”

“拉钩。”

白歌伸出手，小指勾住她的小指。

“拉钩上吊，一百年不许变。”

白歌看着两人勾在一起的手指，突然觉得，就算不能弹琴了，好像也没那么可怕。

因为至少还有她。

她说过，他写曲子，她第一个听。

她说过，他去哪，她去哪。

她说过，你以后有什么事都要告诉我。

这些话，每一句都像一颗钉子，钉在他的心里，钉得很深，拔不出来。

他不知道这叫不叫喜欢。

但他知道，和李轻舞在一起的时候，他什么都不怕。