佘青起身的时候，茉莉正靠在石壁上打盹。她的头一点一点地往下栽，每次快要栽到胸前的时候又猛地抬起来，眼睛在半睁半闭之间挣扎，像一只在暴风雨中试图保持平衡的幼鸟。盘着的腿已经松了，一条腿伸了出去，脚尖几乎碰到了火堆的边缘，鞋子上的泥土在高温中发出细微的龟裂声，她浑然不觉。

佘青把她的脚轻轻推开了几寸。动作很轻，轻到茉莉只是皱了皱鼻子，在睡梦中嘟囔了一句什么，连眼睛都没有睁开，就把脸转向了另一侧，呼吸重新变得均匀绵长。

佘青的目光在她脸上停了片刻，然后移开了。水源在防风洞的东侧，距离不过百步。说是水源，其实只是一处从岩石缝隙中渗出的地下水，在低洼处聚成了一个不到两米见方的浅潭。潭水清澈得几乎看不见水的存在，只能看到潭底的碎石和细沙，和那些被水流长期冲刷后变得圆润的、深浅不一的灰色石子。水面平静得像一面被人遗忘在这里的镜子，边缘处有几片不知从哪里飘来的、已经枯黄的叶子，被水的张力固定在同一个位置，一动不动。

佘青蹲下来，把手伸进了水里。他缩了一下，但手没有离开水面。他把双手完全浸入水中，让水没过手腕，没过那些还没有完全愈合的细小伤口，让冷意从每一个裂口渗透进去，像无数根极细的针同时刺入皮肤。那种疼痛是好的，它让他确认自己的手还是自己的手，自己的身体还是活着的身体，自己还没有在某一个他不知道的时刻、在一个他无法察觉的层面上死去。

他撩起水来洗脸。把脸上那些风沙的痕迹、干燥的血迹、一夜未眠的疲惫，一点一点地洗去。

他站起来的时候，湿透的头发贴在了他的后背上。那些已经长过了肩膀的灰色发丝，在水的重量作用下变得笔直而沉重，像是一匹被打湿了的灰色绸缎，紧紧地吸附在他后背的皮肤上，勾勒出他肩胛骨的形状和脊柱的线条。

他伸手去拢那些头发，手指从颈后插入发根，从发根向发梢梳理，但水让那些头发变得过于沉重和纠缠，他的手指在发丝之间被卡住了好几次，每一次都需要用一点力气才能继续向下梳理。那些被扯断的碎发黏在他的手指上，在火光——远处的火堆传来的微弱光芒——中呈现出一种透明的、近乎银色的光泽，像是什么不值钱的东西在特定的光线下看起来突然变得珍贵了起来。

他回到防风洞的时候，火堆已经只剩下点点星子了，苟延残喘的点点光亮已经无法产生温暖了。虽然这个词用在火堆上，准确得让人不太舒服。

其他三个哨兵都不见了。佘青的目光从火堆的灰烬上移开，扫过防风洞内的每一个角落。越野车停在洞口外的斜坡上，车门紧闭，车窗上倒映着天边最后一抹没有完全褪去的橘色，里面没有人。

他皱了一下眉。他的目光落在了茉莉身上。那只蜷缩在石壁下的、像一只被随意丢在角落的旧玩偶一样的少女，身上盖着一件墨绿色的冲锋衣。

那件衣服被洗过了，衣服的颜色在火光中呈现出一种深沉而均匀的墨绿色，像是某片从未被人涉足过的、古老的、被苔藓覆盖了一切的森林在梦中的颜色。

佘青蹲下来，指腹在那件冲锋衣的袖口上蹭了一下。布料是干燥的，粗糙的，他把衣服的下摆往茉莉的脚踝方向拉了拉，盖住了她露在外面的、冻得微微发红的脚踝骨。他的动作缓慢而安静，像是一个人在图书馆里从书架上取书时的那种安静，不是因为害怕被人发现，而是因为那些书本身就需要被那样对待。

他在火堆旁坐了下来，加了把柴火，火苗从柴枝的缝隙中窜了出来。

他黑色的睫毛洒下来大片的阴影，和他雾蒙蒙的心绪一样，经过结合后，他是能感应到迟烿的情绪的。

低落。恐慌。愤怒。还有一些佘青分辨不出的、混在一起的，迟烿没有主动告诉他。佘青把一根柴枝在膝盖上折断的时候，折得比之前用力了一点。那一声折断的声音比之前的都大，那声音在防风洞内回荡了一下，打在洞壁上，弹回来，变成了一声更轻的、像是回声的回声。

他没法做出任何决定。这是一个他不常对自己承认的事实。佘青擅长的事情很多，忍耐，承受，在绝境中找到一条别人看不到的缝隙钻过去，在所有人都崩溃的时候保持冷静，在所有人都疯狂的时候保持清醒。但他不擅长的事情同样明确：他不知道怎么在一个人没有向他开口的时候，主动把手伸过去。

不是因为他冷漠，不是因为他不在乎，而是因为在实验室的那些年里，他学会了一个在他身上根深蒂固的、至今无法摆脱的准则，他不是一个合格的向导，在使命面前，他永远都会保护自己，留有余地，这是一个自私的向导。

佘青把湿漉漉的长发从后背拢到了一侧。他的手指从发根向发梢一遍又一遍地梳理着那些纠缠在一起的发丝，每梳理一次，那股水滴的节奏就会变化一次，从一开始的密集如雨，到后来的稀疏如露，到最后只剩下偶尔一滴，像是某人在很远的、你听不清的地方，一下一下地敲着钟。

火堆的温度把那些残余的水分从他的头发和衣服上慢慢地、不疾不徐地、像是什么人在用一只看不见的、温暖的手掌反复抚摸一样地蒸发掉。水蒸气从他的肩头和后背升起来，在火光的映照中呈现出一种稀薄的、几乎看不见的、像是他的轮廓在微微发光的效果。

他阖动的睫毛在来人的脚步声中颤动起来。然后重新归于平静，像是什么都没有发生过。

靠近。

越来越近。

然后他感觉到了温度。不是火堆的温度，火堆的温度是向四面八方均匀扩散的、没有指向性的、像是一团被打散了的雾一样的存在。这个温度是不同的，它是有方向的，是集中的，是从某一个特定的人身上散发出来的、像是什么东西在燃烧时产生的那种热辐射。那个温度在靠近的过程中变得越来越强，越来越浓，越来越像是什么人在一步一步地、不急不躁地、把他自己整个儿地、像一个火把一样地伸向佘青的方向。

佘青抬起头的时候，迟烿已经走到了他面前不到三步的位置。

他拎着什么。不，他拎着谁。那个人的身体在迟烿的手中像一只被猫叼回来的、已经半死不活的、翅膀还在微微颤动但已经飞不起来的麻雀。双脚拖在地上，在沙土地上画出了两道歪歪扭扭的、深浅不一的、像是什么人用颤抖的手写下的、不成形的字迹。那个人的头低垂着，头发遮住了大半张脸，但你不需要看到脸就知道那是谁。

暮云?查理曼。