沈静山和秦剑秋一道从席家出来。

巷口的暮色已沉，路灯把青石板染成昏黄色。

两人一前一后走了一小段，谁都没有说话。

沈静山的手插在长衫口袋里，脚步不快，却每一步都踩得很稳。

拐过骑楼转角时，他开口了。“秦姑娘，可否告诉我，你是怎么学会打枪的。”

秦剑秋的脚步顿了一下，又继续走。

她早就等着这句话了——从她那天在席家说自己会打枪时，她就想到沈静山会有此一问。

席韶天的眼里只有对找到一个枪法好的女子的兴奋，而沈静山的眼里却多了探究。

她只是没想到他憋了这么多天。

沈静山本想旁敲侧击，但后来又想到韶乐对她的感情，最终决定直接问。

虽然如果是特务也不会如实回答这个问题，但她能从对方的表情看出来她是否有撒谎。

“原来是种田的，后来活不下去了，上山做了匪。”她目不斜视。

沈静山没有接话，他没想到对方那么直接，如果她的身份确实是这样，他到想试试另一种可能性。

骑楼底下的店铺大多关了门，只有一家凉茶铺还亮着昏黄的灯，老板正把铜壶里的凉茶倒进瓷碗。

“现在，虽不太平。”沈静山的声音平静得听不出任何起伏，“但拥有足够数量的武装撑起一座山寨，也不简单吧。”

秦剑秋转过头看了他一眼。她的眼睛在路灯下显得格外锐利，但她没有生气。

“沈先生，”她说，“你是怕我对韶乐不利。”

他站住了。金丝边眼镜后面的目光越过镜片，安安静静地看着她。不躲，不闪。“是。”

“前两把是偷的，寨子里有人是地主家的长工，遭受虐待，后来和护卫一起吃饭时给他们下了药，偷了两把，有了前两把，剩下的也就是时间问题，还有什么，你尽管问。”

沈静山沉默了一会儿，再开口时语气缓了些。“你和她做朋友，图什么。”

秦剑秋没有立刻回答。她往前走出了几步，走到了那家凉茶铺门口。

铜壶里的热气氤氲在夜色里，老板正用软布擦拭台面上洒出的茶渍，白气模糊了一切。

她忽然转过身来。眼睛里，那团在吃饭时便一直被灰盖着的火难得地拨开了。

“我爹是土匪头子。我八岁那年村里闹饥荒，军阀把田收了、房子扒了，我爹带着几个兄弟上了山。

后来他把攒了半辈子的钱塞给我，让我来广州读书。

他说秋儿，这世道要变了，你要替爹争一口气。我家方圆五十里只有一个学堂，村子里有些人连自己名字都不会写

他希望我能在毕业了之后回去，让整个村子的孩子都识字

我也想，想回去回报父母，让寨子越来越好，可这里，广州这座大熔炉还是很吸引人的。”

她说完，把手从口袋里抽出来，摊平在路灯下。粗糙，有茧，指根还有刚结了痂的新伤。

“你，我，韶天——你们每个人，都背着很重的东西。你们纠结，痛苦，挣扎。但韶乐不一样。”

她看着自己的手指，“韶乐像月光。很干净，很安静，很纯净，她的心中有着坚定的一条路，她就那么照着你。

照着你的时候，你不会觉得那些东西那么沉了。所以我们都喜欢靠近她，挨着她。”

她把手重新塞回口袋，歪着头看他，嘴角歪了一下。“不是吗。”

沈静山站在路灯的光圈边缘，灰色长衫的下摆被夜风吹起一角。

他没有回答。是的，他从来都知道，韶乐给人的感觉像她身上典雅又有着时而调皮的韵味一样。

不是灼热的，不会烫伤人，她像一轮明月，她的光柔和的撒在她们每个人身上。和她在一起的人，总能轻一点。

他在凉茶铺门口站了很久。凉茶铺老板开始把瓷碗一只只叠好收起，铜壶里最后一缕热气正袅袅消散。

“秦姑娘。”他终于开口。

沈静山微微侧过脸，路灯的光在他镜片上折出一道细细的亮线。

他的声音和刚才一样平静，但其中的温度不知不觉地变了——不是试探，不是审查，是一种郑重的、沉甸甸的认真。

“教书造人，是一种让家乡变好的方法。但有心怀理想地亲手去推翻旧世界，也是一种。”

秦剑秋没有说话。她靠在柱子上，看着骑楼外面那片漆黑的夜空，远处珠江上的汽笛长长地响了一声。

她明白这句话的分量，她也知道他的身份，黄埔的政治教官，他是信奉马克思主义的人。

他似乎在向她递出橄榄枝。

晚风从巷口灌进来，把她短发的发梢吹得拂过额角，她没有去拢。

那一刻她发现自己竟有一丝犹豫和紧张——不是犹豫走不走这条路，是犹豫自己够不够格。