伊万跟在飒后面，进了电梯，按下4层。

电梯门合上，镜面不锈钢的内壁把两个人的轮廓映出来，模糊，扁平，像两道影子。走廊很长，脚下的地毯厚实，把脚步声吸得干干净净，只剩远处隐约传来的音乐声，老旧而绵长，像从某个已经结束的年代里漏出来的余音。

走廊尽头，一间客房的门口站着一名保镖，西装笔挺，体型宽厚，手背在身后，目光平稳地落在走廊入口方向，像一座被人安置在这里的石雕。

飒走上前，从口袋里摸出一张卡片，递过去。

男人接过，低头核验，随即侧开身体，让飒通过。

然后目光平移，落在伊万身上，没有说话，只是拦住了。

“他是跟我一起的，”飒回头，语气随意，像在解释一件显而易见的事，“不必惊慌。”

男人没有因为这句话松动，只是抬了抬下巴，示意伊万解除武装。

伊万停顿了一下，把那点停顿压下去，抬手从腰侧的枪套里掏出手枪，枪口朝向自己，双指捏着握把，平稳地递了过去。

男人接下，继续等着。

伊万弯下腰，从小腿内侧的绑带上摘下一把Rost Martin RM1S Comp手枪，递过去，然后是压在靴筒里的那把Cold Steel SRK救援刀，刀鞘拔出来，也交了出去。

男人掂量了一下，这才侧开半步，让他过去。

推开门，室内是另一重温度，暖气开得足，空气里悬浮着雪茄烟雾，沉甸甸地弥漫，像一层淡蓝色的薄纱铺在灯光里。音响里放着老歌，是上世纪八九十年代的那种质感，混音里带着轻微的沙粒感，像一盘被反复播放过的旧磁带，流畅却不干净，反而因此有了某种人的气息。

切斯特菲尔德沙发上坐着一个男人，年约四十，体型略宽，西装剪裁得考究，衬衫领口的第一粒扣子松开，整个人的姿态是那种放松却不失分寸的懒散，像一个习惯了掌控局面、因此不需要时刻绷着的人。他身旁坐着一名红发女性，礼服白色，领口低，发色浓烈，像一团燃着的火被人用一件雪色的东西勉强框住。两人正说着什么，男人低头笑，女人仰着脸，说话的嘴角微微翘起。

飒走上前，男人察觉，站起来，往前迎了两步，伸出手，“好久不见呐，千坂先生。”

“您百忙之中还想着见我一面，”飒与他握手，嘴角那个职业弧度恰到好处，“我这边才是荣幸，海伍德先生。”

“这是我最得力的助手，伊万。”飒侧过身，向两人做了介绍，“海伍德先生。”

伊万上前，握手，点头，说了一句简短的问候，力道不轻不重，手心干燥，表情维持在一种中性的、不引起任何联想的平稳上。

海伍德没有介绍身旁的红发女子，像是这件事不在今晚的议程之内，或者那个位置上的人是谁本来就不重要。他示意飒在对面的沙发上坐，转身，从矮柜上的酒架取下一只圆肚威士忌杯，倒上，加了一大块手工冰，推过去。

“这个你可得尝尝，来自阿尔彭斯的高山威士忌，之前我去滑雪时发现的，特地选了一瓶烟熏味的。”他说话的语气里有一种自足的收藏家气质，像在分享一件珍品。