那个女孩穿着阴丹士林蓝的布旗袍，布鞋洗得发白却一尘不染。她正坐在窗边的长桌前，手里捧着一本厚厚的外文书，眉头微蹙，手里握着一支钢笔，正在笔记本上飞快地记录着什么。她的背挺得笔直，像是一株在风雨中绝不弯腰的白杨。

那个女孩抬起头，眼神清亮，透着对未来的无限憧憬。她看着窗外的梧桐树，嘴角噙着一丝淡淡的笑意，仿佛在规划着毕业后的支教，或者是一场关于文学的辩论。

沈曼君猛地伸出手，想要去触碰那个女孩，想要大声告诉她：快跑！别回头！别信那些男人的鬼话，别碰那些金灿灿的筹码，别为了那一点点虚荣出卖你的灵魂！

可是，她的手穿过了那个女孩的身体。

你看，她以为她在看别人，其实她在看曾经的自己。

沈曼君看着镜子里的自己，突然笑了一下。那笑容比哭还难看。她终于明白，那个女大学生并没有死，她只是被自己亲手杀死了。在这个物欲横流的世道里，杀死她的不是战乱，不是饥饿，而是她每一次在诱惑面前那一点点“身不由己”的妥协。

她拿起藤箱，推开门，走进了外面那个光怪陆离、纸醉金迷的雨夜。

那是1949年的上海，也是每一个正在迷失的灵魂的深渊。

镜子里，那个穿着蓝旗袍的女大学生消失了，只剩下这个涂着厚厚脂粉、眼神浑浊的舞女。