午后的阳光比昨日更懒，斜斜地趴在柜台上，把木纹里积年的茶渍照得发亮。

我站在惯常的位置，背靠着柱，却不像从前那样绷成一张弓。

肩胛骨松着，重心落在足弓上，是昨日在红人馆留下的后遗症——原来站着也可以不准备随时暴起，原来空气里除了危险还能有别的味道。

比如此刻飘来的杏仁酥香。

"小默——！"

那声音像颗糖炒栗子，蹦跳着从门外滚进来。

萧红人一身红衣沾着风尘，手里却稳稳拎着个油纸包，边角被他体温焐得微微发软。

他跨过门槛时，衣摆带起一阵风，卷着街面上槐花的气息。

小默正擦着桌子，头也没抬："又来。"

"什么叫又来？"萧红人把油纸包往柜台上一搁，那声音闷而实，"西巷新开的铺子，杏仁酥，排了一刻钟。"他指尖沾着点糖霜，在柜台上划了道白痕，"尝尝？"

小默顿了顿。她没伸手，只是鼻息微动，那嫌弃的话已经出口："甜腻腻的，腻嗓子。"可她的眉心没有皱，嘴角甚至平着，没有往日那种被打扰的冷意。

萧红人笑，眼角挤出细纹："口是心非。"

他没再缠小默，转身时红衣旋成一朵花，目光扫过大堂，落在我身上。

我下意识挺直了背，又强迫自己松下去——昨日弦上得来的教训，肌肉却还没完全记住。

"恋小兄弟。"他走过来，靴底在青砖上敲出轻快的节奏，"站这儿当门神呢？"

我应了一声，声音比昨日软些。

他凑近时，我嗅到他衣襟上的味道：杏仁的甜，铁器的腥，还有阳光晒透的棉布味。

没有杀气。

我垂在身侧的手没有摸向剑柄。

"昨日那箭，"他压低声音，像说什么机密，"第三支偏了半寸，知道为何？"

我回想。第三支箭确实偏了，擦着红心边缘。

"弦松？"

"错。"他笑，"是你笑了。肩一松，气就泄。"

我愣住。

他却不给反应的时间，从袖里掏出个东西抛过来。

我接住，是枚磨得发亮的石子，上面用朱砂画着张笑脸，丑得离谱。

"虫虫刻的，"他说，"说送你当护身符，比剑管用。"

我低头看那石子。

那笑脸歪着嘴，眼睛一大一小，像是被人踩过一脚。

嘴角却不受控地往上扯，像有什么东西从胸腔里轻轻顶上来，要顶开那层冻了多年的冰壳。

"笑了。"萧红人指着我，像在指证什么罪行，"看，笑了。"

我抬手碰了碰自己的脸。

确实在笑。

不是那种侍卫标准的、应付的、皮动肉不动的笑。是软的，带点无奈的，像糖姐那只瘸腿猫被顺毛时发出的呼噜。

——

"雁姐姐。"

虫虫的声音从窗边传来，细细的，像幼雀试探着啄食。

她坐在雁姑娘隔壁桌，手里摆弄着那枚刻石子的刻刀，刀刃上缠着布条——怕伤了手。

"你看，"她朝我这边努努嘴，刻刀尖在光下一闪，"最近恋小兄弟都会笑了。"

我背脊一紧。

那刚松下去的肌肉又绷起来，像被针扎了的弦。

我下意识看向窗边，又强迫自己移开——不该看。不该让她知道我在意她知不知道。

雁姑娘翻了一页书。

纸页发出轻微的沙沙声，像春蚕噬桑。

"嗯。"

她淡淡一句。

目光没有离开书页，睫毛在眼睑下投出半弧阴影，随着呼吸轻轻颤。

那声"嗯"没有起伏，像滴水落进深井，连回响都懒得给。

虫虫吐了吐舌头，低头继续刻她的石子。

我坐在窗边的风风也是撇了她们对话一眼，没说话。

那目光在我和雁姑娘之间荡了荡，像蜻蜓点水，又收回去，落在茶汤里沉浮的叶片上。

大堂安静下来。

萧红人又说了什么，我没听清。

只听见自己的心跳，比平时快了半拍，像有人在胸腔里轻轻叩门。

——

暮色是从窗棂外慢慢渗进来的，像墨汁滴进清水，一层层染开。

还是客栈准备打烊，糖姐在柜台后噼啪拨着算盘，小默把剑收回鞘中，那声响清脆如裂帛。

雁姑娘依旧坐着靠窗的位置。

她翻着那本泛黄的医书，纸页已经卷了边，被她用指尖一遍遍抚平。

我坐在靠近门边的位置。

本该看门外，看楼梯口，看一切可能来人的方向。

眼睛却一直不经意地注意着她。

她翻了一页。

两页。

三页。

然后是一声轻咳。

被压着的，从肺腑深处挤出来，像琴弦被强行按住余音。

很轻，轻得几乎融进窗外的虫鸣里。

可我听见了。

这声咳嗽，像根细针，扎进我耳膜里。

她抬手，以拳抵唇，指节白得发青。

那咳嗽被生生咽回去，只剩肩膀轻微的起伏。

然后她继续看书，仿佛什么都没发生，指尖划过某一行字，停顿，再滑下去。

医人不自医。

她翻的那页书，

正是解毒方。

她的指尖在“慢性蚀心”那行字上停了许久。

当我恢复意识，我已经站了起来，走向厨房。

厨房里还温着水。

糖姐每晚都要温一壶，说夜里有人要喝。