这里不是河滩，不是水泥管道，不是家。是一个叫“蜂巢”的、鱼龙混杂的避难所。带他回来的人叫阿弃，一个看起来敏锐、警惕、或许也有自己故事的“拾荒者”。

他没有恶意？至少目前看起来没有。还给水，处理伤口，甚至提醒他收敛信息素。

梁迟慢慢地、极其艰难地，撑着身体坐了起来。眩晕感再次袭来，他闭眼缓了一会儿，才伸手拿过那个搪瓷缸。温水带着淡淡的咸味和一丝若有若无的甜，滑过干裂的喉咙，带来一种近乎奢侈的慰藉。

他小口小口地喝着，温热的水流浸润着几乎要冒烟的食道和胃壁，那尖锐的绞痛似乎稍微缓和了一点点。

喝完水，他靠在冰冷的墙壁上，开始尝试感受自己身体内部的状态。

信息素……甜锈味依旧在，但不像在超市后巷时那样狂暴失控，也不像在河滩“静默期”那样被一层冰冷的“硬壳”所隔膜。它变得……更加“原始”了？或者说，更加接近他最初、最本质的那种紊乱状态——甜，锈，不稳定，易激惹，但没有林砚干预留下的任何明显痕迹。那场“模式C”的强制整合，似乎随着他身体的极度虚弱和这几天的“静默”，效果正在飞速褪去，只留下一点点极其微弱的、冰冷的“底色”，几乎难以察觉。

而那被林砚反复强调、他自己也曾模糊摸索过的“节点”或“流动”，此刻更是一片混沌。他就像回到了最初，甚至更糟——因为身体的虚弱，连维持最基本的、对这股混乱力量的“意识”都变得困难。

他低头，看着掌心里的旧指甲剪。金属表面沾了些污渍，调节栓依旧松动。这是他现在唯一熟悉的、实在的东西。

门再次被轻轻推开。阿弃回来了，手里拿着半块用油纸包着的、看起来干硬的黑面包，还有一小瓶浑浊的、似乎是自制的药膏。

“只有这个了，将就吃点。”他把面包放在桌上，然后晃了晃药膏，“擦伤的地方，再抹一次，好得快。这儿环境差，容易感染。”

梁迟看着那半块黑面包，胃部又是一阵剧烈的抽搐。他伸手拿过来，没有道谢，低着头，小口地、费力地啃咬着。面包又干又硬，几乎没什么味道，但对此刻的他来说，已是救命的食粮。

阿弃就坐在那把歪斜的椅子上，静静地看着他吃，没有说话。房间里只有梁迟咀嚼和吞咽的细微声响。

等他吃完最后一口，又喝了几口水顺下去，阿弃才再次开口：“你叫什么？”

梁迟沉默了一下，哑声吐出两个字：“梁迟。”

“梁迟。”阿弃重复了一遍，没什么特别的反应，“打算在这儿待多久？”

梁迟摇摇头。他不知道。他没有地方可去。身体这个样子，也走不远。

阿弃似乎也不指望他回答，站起身，走到门边：“这屋子暂时空着，你可以用。晚上别乱跑，‘蜂巢’夜里不太平。白天如果觉得好些了，可以到公共水房最左边那个隔间洗漱，水是定时供应的，自己把握时间。”他顿了顿，“你那信息素，尽量收着点。这儿鼻子灵的人不少，你那味儿……太特别，容易惹麻烦。”

他最后看了一眼梁迟，目光在他依旧紧握着指甲剪的手上停留了一瞬，然后拉开门，再次消失在走廊的昏暗光线里。

门关上，房间重新陷入寂静。

梁迟靠着墙，慢慢消化着刚刚摄入的、微不足道的食物和水。体力恢复了一点点，但精神的疲惫和茫然却更重了。

他在这里。在一个陌生的、底层混乱的避难所。被一个叫阿弃的、身份不明但似乎并无恶意的人“捡”了回来。林砚留下的“静默期”已经结束（倒计时早已归零），但林砚本人依旧杳无音讯。他们之间那诡异的“耦合”似乎也随着他身体的极度虚弱和那场“模式C”的强制整合褪去，而变得微乎其微，几乎感知不到。

仿佛一场大梦初醒，梦里经历了信息素的暴走、冰冷的引导、惊心动魄的远程救援、以及被强制改变的“架构”，醒来后，却发现自己躺在这样一个破败、真实、充满灰尘气息的角落里，手里只有一把旧指甲剪，身体虚弱不堪，前途一片渺茫。

他该做什么？能做什么？

他不知道。

他只能躺回那张单薄的床上，拉起那床散发着霉味的薄被盖住自己，侧过身，蜷缩起来，将旧指甲剪紧紧贴在心口。金属的冰凉透过薄薄的衣料传来，带着一种粗粝的真实感。

走廊外隐约传来模糊的脚步声，咳嗽声，压低的笑骂声。这个叫做“蜂巢”的地方，像一座庞大的、沉睡中的怪兽的腹腔，缓慢而混沌地蠕动着。

梁迟闭上了眼睛。

至少，这里有四面墙，有一张床，有一杯水，半块面包。

至少，他还活着。