孙瑾竹在旁边轻轻笑出声：“你看，你们其实很像。”

刘芸楷抬起头，正好对上陈默真诚的目光，他手里还拿着那本素描本，像捧着个珍贵的秘密。“下次写生，我们一起去老街区吧？”他试探着邀请，“那里的老窗户特别多，玻璃上全是花纹，阳光透过来，像撒了把星星。”

刘芸楷看着画纸上那片未完成的断崖，又看了看陈默眼里的期待，忽然点了点头：“好。”

这声“好”说得很轻，却像投入湖面的石子，在心里荡开一圈圈涟漪。孙瑾竹推着轮椅靠近些，声音里满是笑意：“我就说，总会有人懂你的画。”

刘芸楷没说话，只是低头继续画那片雾。可笔下的颜料好像比之前更流畅了，雾里的光也渐渐清晰起来，像被什么东西照亮了似的。

活动室里的人渐渐多了，有人在讨论新展的油画，有人在争执水彩和丙烯的区别，可刘芸楷和陈默却像被无形的屏障隔开，只沉浸在彼此的画纸里。偶尔抬起头说句话，关于颜料的牌子，关于画笔的粗细，关于如何让光在画里呼吸，那些以前只对孙瑾竹说的话，此刻竟说得自然又流畅。

夕阳落在画架上时，刘芸楷的《雾中山谷》终于有了光。断崖的岩石被染成金红色，雾霭里的野菊捧着细碎的光，像她此刻的心情——朦胧了很久，终于透出点明亮的意思。

“明天见。”陈默收拾画具时，笑着对她说。

“明天见。”刘芸楷回应道，声音不大，却清晰得很。

看着陈默离开的背影，孙瑾竹忽然说：“你看，你也可以不用只对着我说画了。”

刘芸楷摸了摸画纸上的光，指尖的温度好像比往常高了些。她想起陈默画里的蜗牛，想起他说的“镜片上的雾”，忽然觉得，那些藏在画里的心事，原来也可以被别人接住。

就像此刻窗外的夕阳，不仅落在她的画纸上，也落在了某个人的眼睛里。