刘芸楷点点头，心里却清楚，这只是另一个拖延的借口。

她自己去药店买了很多种胃药，西药、中成药、甚至还有据说能养胃的冲剂，把它们塞进画室的抽屉里，像藏起一堆见不得人的秘密。每次疼起来，就随便拿一种吃下去，不管有没有用，至少能获得一点虚假的安慰。

孙瑾竹不再提去医院的事，却把更多的精力放在了照顾她身上。每天早上，她的保温杯里总会有温热的姜枣茶，说“能暖暖胃”；画画时，孙瑾竹会坐在旁边弹琴，选的都是节奏舒缓的曲子，说“听着能放松”；晚上她疼得睡不着时，孙瑾竹会给她讲小时候的故事——那些其实是刘芸楷幻想出来的、属于“孙瑾竹”的童年片段，温柔得像月光。

有次深夜，胃痛得格外厉害，刘芸楷蜷缩在床上，冷汗湿透了睡衣。孙瑾竹坐在轮椅上，在房间里轻轻踱步，电子琴的旋律断断续续响起，像在为她分担疼痛。

“疼就喊出来，”孙瑾竹的声音带着哭腔，“别忍着。”

刘芸楷咬着嘴唇，摇了摇头。她不想让孙瑾竹担心，更不想承认，这疼痛已经超出了她能忍受的范围。

她摸出抽屉里的药，凭着月光看清包装，倒出两片塞进嘴里。苦涩的味道让她清醒了些，也让她更加确定，自己不能去医院。

只要不去检查，疼痛就只是“普通的胃痛”，她就还能和孙瑾竹一起，等着去A市的大学，去租带阳台的房子，去种满花草。

那天晚上，她在疼痛和困意中反复挣扎，半梦半醒间，好像看到孙瑾竹坐在床边，为她轻轻盖好被子，蓝眸里的悲伤像化不开的浓墨。

“对不起……”她好像听到孙瑾竹在低声说，却不知道这声道歉是为了什么。

第二天醒来，胃里的疼痛果然减轻了些。刘芸楷看着窗外升起的太阳，松了口气，把昨夜的不安和孙瑾竹奇怪的道歉都归结为疼痛引起的幻觉。

她从抽屉里拿出胃药，像往常一样吞了两片，然后打开画架，继续画那幅《城市的阳光》——画里，A市的梧桐树下，坐着轮椅的女孩正在弹琴，旁边的女孩拿着画笔，阳光洒在她们身上，温暖得没有一丝阴影。

她必须快点画完，必须让这个梦继续下去。

至于那些越来越频繁的疼痛，那些被她藏起来的药片，那些刻意回避的医院……就像画里没画完的阴影，只要不去看，就好像不存在一样。

只是她没注意到，孙瑾竹站在画架旁，看着画里的阳光，蓝眸里的光，正一点点暗下去。