长发披泻下来，掩住半边脸颊。桃花簪搁在膝上，借着火光，我看见簪头那道裂又深了些——几乎要将花瓣剖成两半。

月光静静流淌。

我躺下，望着头顶被树冠切割成碎片的夜空。

想起师父说过的话。

他说，这世间最重的债，不是金银，不是血仇，是“未了”。

未了的念，未了的愿，未了的悔。

它们会化成各种各样的东西——铜钱，尸骸，一座镇子，或者一道刻在血肉里的咒文。

缠着生者，困着死者。

不死不休。

走出林子时，日头已升到山巅。金光照着连绵的群峦，云海在山腰间缓缓翻涌

山道渐窄，没入一片雾障。

雾是活的。乳白里沁着青灰，缠住人脚踝往上攀，每一步都像踩进湿冷的棉絮。

能见度不过三尺，前后左右尽是翻滚的、无声的白。连剑客那身红衣都褪成淡粉

她的铃不响了。

赤铜铃悬在腰间，哑了一般。只有偶尔，极偶尔，雾深处传来相似的叮铃声——远远的，飘忽的，像回声，又像应和。

“跟紧。”我伸手握住她袖角。

布料微湿，带着她的体温。她顿了顿，没抽开，反而反手扣住我手腕。力道不重，指尖却凉，像握着一截浸过溪水的玉。

雾更浓了。

浓到听见自己的呼吸撞在棉絮上，弹回来，又湿又闷。脚下的路消失了，只剩高低不平的触感

有时是苔滑的石，盘虬的根……软绵绵的，带着弹性，像踩着什么在沉睡的躯体。

叮铃。

雾深处的铃又响了。

这次更近些——三短一长，三短一长

她停下脚步。

“听见了？”声音压得极低。

我点头。罗盘在袖中微微发烫，磁针左右摇摆，定不下方向。

“是‘引路铃’。”她松开我的手，拔剑。剑出鞘无声，雾却自动退开三寸，露出前方模糊的轮廓——是座桥。

悬桥。

两根藤索横跨雾渊，木板稀疏地缀着，大多已朽成灰黑。桥那头隐在浓雾里，看不真切，只隐约有檐角翘起。

叮铃。

声从桥心传来。

她迈步上桥。第一块木板发出不堪重负的呻吟，雾在脚下裂开缝隙，露出深不见底的渊。

风卷上来，带着土腥与某种陈年的甜腐气。

我跟上。

木板在脚下颤抖，间距时宽时窄。有时需侧身，有时需跃过整片空缺。

雾在身侧翻涌，偶尔露出渊壁——不是石，是层层叠叠、盘绕交错的根须，粗如人臂，表面布满眼睛状的疤结。

那些“眼睛”随着我们的移动缓缓转动。

空洞的，却精准地追随着每一步。

走到桥中段，铃停了。

雾骤然散去一片。

桥那头站着个人。

蓑衣，斗笠，身形佝偻。手里提着盏白纸灯笼，烛火幽幽地绿着。灯笼纸面画着一只眼——正是青蚨钱上那只，此刻半睁半闭，慵懒地“望”过来。