“不知。”她说，“走到何处，便是何处。”

迈步。非上山路，非来时径，择了另一条，通往更远更陌生的苍茫。

我立在原地，看她背影渐远。

红衣在田埂上摇曳，腰间赤铜铃随步轻晃，竟寂然无声，仿佛连风都屏住了呼吸。

一步，两步，十步。

她忽地驻足。

未回头，只静静立着。日影将她身影拉得修长，直直蔓延，终是抵住我脚尖。

风过麦浪，簌簌如私语，如叹息。

“喂。”

声音传来，轻飘飘的，散在风里，却每个字都清晰。

“是西南么？”她说，“那儿……我好似还未去过。”

一刹那间，仿佛有什么将肺腑攥紧，呼吸凝滞，血流倒溯，连指尖都泛起细密的麻。

她转过身。

光自背后奔涌而来，为周身镀上朦胧金边。逆光里，我看不清她神情。

“顺路。”她补了一句，语气轻得像一声叹息，“横竖不知去哪。西南……听着不坏。”

唇瓣微张，想说什么。

“不必如此”，想说“道不同途”，想说“师门清规森严，容不得外人”。

可那些话在舌尖滚了又滚，终是碎成无声的粉末。

只握着罗盘的手，指节微微收紧。

黄铜边缘硌着掌心，传来真实的痛感。

磁针在掌下轻颤。

随后，缓慢地、固执地——

转向她。

不偏不倚，分毫不差。

她看见了。目光落在我手上，停留一瞬，又抬起，落在我脸上。

唇角勾起那抹熟悉的、玩味的弧度，眼里却有什么东西，软软地化开了。

“看来，”她说，声音里藏着笑意，“你的罗盘，也想去西南。”

于是，又同行了。

无约无诺，甚至无一言相邀。只是她在前，我在后，三五步距离，如影随形，像某种早已写定的命数。

却似乎，有些东西不一样了。

她不再总是先行。时而缓下脚步，待我并肩，衣袂偶尔相触，又若无其事地分开。

时而折入旁岔小径，说“此路近些”，却带我绕了好大一个弯。

在溪边驻足，道是渴了，却坐在青石上，看我于下游笨拙地盛满水囊。水声泠泠，她唇角噙着笑，眼里映着天光云影。

更多时候，是沉默。

而这沉默并不窒人。反像某种无需点破的默契，一种奇异的、安稳的平衡。

仿佛我们本就该这样，一前一后，走过晨昏四季，走过千山万水。

便如此，走了三日。

暮色如砚中渐洇的墨，一层层覆过山野。

最后的天光斜切过林梢，将归鸟的翅影拉得细长，投在苔痕斑驳的石径上。

雨是申时初歇的。

空气里浮动着被雨水浣洗过的草木清气，混着泥土苏醒的腥甜。

每一片叶子都承着盈盈的水光，风过时，便簌簌抖落一串碎玉。

我们在一处背风的山坳里歇脚。

她生了火。火苗起初怯怯的，在潮湿的柴薪间躲闪摇曳，终是抵不过她俯身轻吹的那口气。

呼的一声，橘红的焰便蓬然绽开，将渐浓的暮色逼退三尺。