徐舟的心揪紧了。他想起自己外婆去世前的样子，也是那么瘦，那么苍白，躺在床上像一片随时会被风吹走的纸。
“那……治好了吗？”他小心翼翼地问。
江野看着他，看了很久。然后他笑了，一个比哭还难看的笑。
“没有。”他说，“有些病，治不好的。”
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故事的后半段，江野讲得更慢了。
他讲到带林夏回北京，讲到透析室窗外的阳光，讲到深夜病房里握在一起的手。讲到找肾源，全国，全世界，百万分之一的概率，像大海捞针。讲到绝望，讲到争吵，讲到“我陪你回汀州”那句话。
然后，他讲到洱海。
讲到那片蓝得像梦一样的水，讲到海景客栈推开窗就能看见的雪山，讲到林夏靠在他肩上说“江野，我累了”。讲到最后一夜，月亮很圆，沙滩很软，怀里的人呼吸越来越轻，像要融化在夜色里。
“他说，”江野的声音几乎听不见了，需要很努力才能捕捉到那些破碎的字句，“下辈子，他要活成我的夏天。”
他停在这里。很久很久，没有再说话。
店里安静得可怕。只有风穿过屋顶破洞的声音，槐树叶子的沙沙声，还有远处隐约的、古城的喧嚣，像另一个世界传来的背景音。
徐舟发现自己哭了。眼泪毫无预兆地掉下来，砸在手背上，滚烫的。他用手背用力抹了把脸，吸了吸鼻子。
“他们……”他哽咽着问，“最后在一起了吗？”
江野抬起头。阳光正好移到他脸上，照亮了他眼睛里某种奇异的光——不是悲伤，不是痛苦，而是一种近乎安宁的、辽阔的平静。
“永远在一起了。”他说，声音忽然稳了，清晰了，像从很远的地方飘回来，“在夏天里。”
他从摇椅里站起来。动作很慢，有点僵硬，像是坐得太久，关节生了锈。他走到槐树下，伸手抚摩粗糙的树干，掌心贴着树皮，像在感受某种心跳。
“这棵树，”他说，没有回头，“是他种的。很多年前，我们刚来汀州的时候，从路边挖的小苗。他说，槐树活得久，等我们都死了，它还会在这里，一年一年地开花。”
徐舟也站起来，走到他身边。他仰头看着茂密的树冠，阳光从叶缝里漏下来，碎成一片片金色的光斑。
“真好看。”他轻声说。
“嗯。”江野也抬头看，“每年夏天，花开的时候，整个店里都是香的。他喜欢坐在树下看书，一看就是一下午。有时候睡着了，花瓣落得满身都是，他也不拍掉。”
他说着，嘴角又浮现出那个很淡的笑。这次，笑里没有苦涩，只有温柔的怀念，像翻看一本旧相册，每一页都泛黄了，但每一页都珍贵。
徐舟看着他侧脸的轮廓，忽然觉得，这个人不像是在讲别人的故事。他像在讲自己生命的一部分——最痛的那部分，也是最亮的那部分。
“江叔叔，”他小声问，“你还恨他吗？”
江野转过头，看着他。少年的眼睛红肿着，但眼神很干净，像刚被雨水洗过的天空。
“恨过。”他诚实地说，“恨他推开我，恨他不告诉我，恨他一个人承担所有。但后来我发现，恨太累了。而且……恨他，就是恨那个爱着他的我自己。”
他顿了顿，伸手摸了摸徐舟的头。动作很轻，像怕惊扰了什么。
“爱比恨长。”他说，“恨会淡，会忘记。但爱不会。爱会变成记忆，变成习惯，变成你身体里的一部分。最后，它变成了你活下去的方式。”
徐舟似懂非懂地点头。他还不完全明白这些话的意思，但他能感受到那种重量——沉甸甸的，像这间书店里堆积如山的书，像这棵活了不知道多少年的槐树，像江野摩挲了无数遍的、刻着“夏”字的篮球挂件。
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天快黑了。
夕阳的光从西边的窗户斜射进来，把整个书店染成温暖的橙红色。书架投下长长的影子，像一道道时间的刻度。风铃又响了，这次是因为晚风，声音比下午更沉，更远。
“我该走了。”徐舟说，忽然觉得有点舍不得。
江野点点头。“嗯。”
他们走到门口。徐舟推开门，外面的巷子已经亮起了几盏昏黄的路灯，青石板路在暮色里泛着湿润的光。
“江叔叔，”他转身，看着站在门内的江野，“谢谢你给我讲故事。”
“谢谢你听。”江野说，又笑了，“很久没人听我讲这些了。”
徐舟犹豫了一下。他想说点什么，但又不知道说什么好。最后，他想起什么，从书包里掏出笔和本子，匆匆写下一行字，撕下来递给江野。
“这是我的电话。”他说，“如果你……如果你想找人说话，可以打给我。”
江野接过纸条，看了一眼，折好，放进口袋。
“好。”他说。
徐舟看着他。在越来越浓的暮色里，江野的身影显得有些模糊，像要融进身后书店的黑暗里。只有那双眼睛，依然很亮，像两盏不会熄灭的灯。
“江叔叔，”他最后问，“你还在等他吗？”
江野没有立刻回答。他抬头看了看已经开始出现星星的天空，又看了看巷子尽头流淌的汀江，最后，目光落回徐舟脸上。
“不等了。”他说，声音很轻，但很清晰，“他已经来了。”
徐舟愣了一下，没明白这句话的意思。但他没有再问。他挥挥手，转身走进巷子的暮色里。
走了几步，他忍不住回头。
书店的门还开着。江野站在门口，身后是店里暖黄的光，把他瘦削的身影勾勒出一道金色的边。他也在看着他，脸上带着那个很淡的、温柔的笑。
然后，他抬手，轻轻关上了门。
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书店里重归寂静。
江野在门后站了一会儿，听着徐舟的脚步声在巷子里渐行渐远，最后消失在古城的喧嚣里。他慢慢走回槐树下，在那把藤编摇椅里坐下。
天完全黑了。月光从屋顶的破洞漏下来，在树干上投下一片银白。风停了，槐树的叶子不再沙沙作响，整个店里安静得像沉入了水底。
他从口袋里掏出徐舟给的纸条，展开，就着月光看了一眼。少年的字迹很工整，有点稚气，但一笔一划很认真。他笑了笑，把纸条折好，放回口袋。
然后，他拿出那个篮球挂件。
黄铜在月光下泛着柔和的光泽，“夏”字的笔画在阴影里格外清晰。他用拇指一遍遍摩挲那个字，从横到竖，从撇到捺，像在抚摸一个熟睡的人的脸。
“林夏，”他轻声说，声音在空旷的店里荡开，又消散，“刚才那孩子，很像你。”
没有人回答。
只有风铃，被夜风轻轻拂过，发出叮咚一声响。
江野靠在摇椅里，闭上眼睛。他想起很多年前，也是这样一个夏末的夜晚，他和林夏坐在这棵槐树下，分吃一个从夜市买来的西瓜。西瓜很甜，汁水流了满手，他们互相嘲笑对方吃得满脸都是，笑声惊起了树上的夜鸟。
那时候，他们都还年轻。
那时候，他们以为还有无数个夏天。
那时候，他们不知道，有些离别，一别就是永远。
但没关系。江野想。真的没关系。他已经用十年时间，学会了如何在没有林夏的夏天里活着——不，不是活着，是等待。等待每一个夏天的到来，等待槐花开，等待风铃响，等待某个迷路的少年推开这扇门，听他讲完这个关于夏天的故事。
而现在，故事讲完了。
他感到一种奇异的轻松，像背负了很久的重担终于被卸下，身体轻得要飘起来。夜风从窗户吹进来，带着江水的湿气和远处桂花初开的香气，拂过他的脸，温柔得像一个吻。
他握紧手里的篮球挂件。
金属已经染上了他的体温，暖暖的，像另一个人的手心。
“林夏，”他又轻声说了一遍，这次带着笑意，“我来陪你了。”
槐树的叶子在夜风里轻轻摇晃。月光移动，从树干移到摇椅上，照亮了江野安详的睡颜。他闭着眼睛，嘴角微微上扬，像做了一个很好的梦。
风铃又响了。
叮咚，叮咚，叮咚。
一声接一声，清脆，悠长，在寂静的夜里传得很远很远。像两个人在笑，像很多年前那个夏天的蝉鸣，像从未停止过的、爱的回音。
窗外，汀州的灯火次第亮起。
又是一个夏天，正在缓慢地、温柔地结束。
而书店里的故事，终于，完整了。