我顿了顿，眼眶有点热。

“但也要谢谢你。谢谢你让江野知道，爱一个人是什么样子。谢谢你……让我知道，有些东西，强求不来。”

我直起身，抬头看着二楼的灯光。

“江野，”我对着那扇窗说，“我要结婚了。嫁的不是你。”

没有回应。也不需要回应。

“我会幸福的。”我继续说，像在发誓，“所以你也……要好好活着。别让他担心。”

说完，我转身离开。走到巷口时，我回头看了一眼。

书店二楼的窗帘动了一下。很轻微，像有人刚刚站在后面，又退回了黑暗里。

我笑了笑，抬手拦了辆出租车。

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婚礼很盛大。在海岛，蓝天白云，阳光灿烂得像要把所有阴影都晒干。

江野来了。穿着黑色西装，没打领带，站在宾客席最后一排。仪式开始前，他来找我，在新娘休息室门口。

“宋妍。”他叫我。

我转过身。婚纱很重，裙摆铺了满地，像一朵盛放的花。

他看了我很久，眼神复杂——有愧疚，有释然，还有一种我从未见过的……祝福。

“祝你幸福。”他说。

三个字。很轻，但很真诚。

“你也是。”我说，“江野，你也值得幸福。”

他笑了笑。不是那种标准的企业家笑容，而是一个真正的，有点苦涩，但很柔软的笑。

“我会的。”他说。

然后他转身离开，背影挺拔，步伐坚定。阳光落在他肩上，像镀了层金边。

我看着他走远，忽然想起很多年前那个夏天——小小的他走在前面，小小的我跟在后面，梧桐叶的影子在地上摇晃，蝉鸣震耳欲聋。

那时候我以为，我们会一直这样走下去。

但现在我知道，有些路，注定要分岔。而分岔，不一定是坏事。

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现在，我女儿三岁了。叫念夏。

陈叙起的名字。他说：“夏天是个好季节，阳光，雨水，万物生长。我希望我们的女儿，也能像夏天一样，热烈而灿烂地活着。”

他没问过我这个“夏”字是否另有所指。但他知道。他只是选择理解，选择包容，选择用温柔的方式，为我保留那段回忆的尊严。

每年夏天，我都会带念夏去一次汀州。

不进去书店，只是远远地看一眼。然后我们去江边，我抱着她，指着那条浑浊的江水讲故事。

“妈妈，你在看什么？”念夏问，小手抓着我的衣领。

“看夏天。”我说。

“夏天在哪里呀？”

我低头，亲了亲她柔软的头发。

“夏天在……所有美好的记忆里。”我轻声说，“在阳光里，在风里，在爱你的人心里。”

念夏似懂非懂地点头，然后注意力被江面飞过的白鹭吸引，拍着小手笑起来。

我也笑了。

抬起头，远方书店二楼的窗户依旧亮着灯，在渐浓的暮色里，像一颗固执的、不肯熄灭的星星。

我想，这样也好。

有些人，注定要活在记忆里。而有些人，注定要陪你走向未来。

我抱着女儿，转身离开江边。身后，汀州的灯火次第亮起，又一个夏天，正在缓慢地、温柔地降临。