“喜欢吃就多吃点。”母亲又给她夹了两块，然后转头对宋海歌说，“你也吃，别光看着。”

宋海歌笑着夹了一块，咬了一口，觉得和记忆中的味道一模一样。这世上有一种味道是不会变的，那就是妈妈做的菜。

饭吃到一半的时候，母亲忽然放下筷子，看着莫少兰。

“少兰，阿姨问你个事。”

莫少兰也放下筷子，端正了坐姿：“阿姨您说。”

“你妈妈一个人在家过年？”

莫少兰点了点头：“她习惯了，不愿意来北京，说太折腾。”

母亲沉默了一会儿，然后说：“明年把她也接来吧。两家一起过，热闹。”

宋海歌和莫少兰对视了一眼，都从对方眼里看到了意外和感动。

“妈。”宋海歌的声音有些哑。

“怎么？”母亲看着她，“我说得不对？”

“对。”宋海歌笑了，“说得太对了。”

莫少兰端起饮料杯，对着母亲说：“阿姨，我敬您。谢谢您把我妈妈放在心上。”

母亲端起杯子跟她碰了一下，喝了一口，摆了摆手：“一家人，不说两家话。”

那天晚上，莫少兰在宋海歌的房间里翻看那本小册子。宋海歌洗完澡出来，看到她坐在床边，一页一页地翻着，表情很认真。

“看了多少遍了？”宋海歌擦着头发问。

“不记得了。”莫少兰头也不抬，“每一遍都能发现新的东西。”

宋海歌在她旁边坐下来，凑过去看。莫少兰翻到的那一页是爷爷和哈桑的合影，两个人都很年轻，站在工地上，背后是光秃秃的山崖和飘扬的红旗。

“海歌。”莫少兰忽然说。

“嗯。”

“你爷爷年轻的时候，和你长得好像。”

宋海歌看了看照片，又看了看自己映在窗户玻璃上的模糊影子，笑了：“我妈也这么说。”

莫少兰合上小册子，放在床头，伸手握住宋海歌的手。

“海歌，你以后会一直写下去吗？”

宋海歌想了想，说：“会的。只要还有人想听这些故事，我就会一直写下去。”

“那如果有人不想听呢？”

“那我也写。”宋海歌笑了，“写给我自己，写给你，写给那些需要听到这些故事的人。”

莫少兰看着她，目光里有一种说不清的东西，像是骄傲，像是心疼，又像是别的什么。

“那就写。”莫少兰说，“我陪着你。”

窗外，小县城的夜空里偶尔有烟花升起来，在黑暗中绽放出一朵朵绚烂的花，然后消失不见。宋海歌看着那些转瞬即逝的光亮，心里却觉得，有些东西是永远不会转瞬即逝的。

比如爷爷和哈桑的友谊，比如阿里·艾哈迈德六十年的坚守，比如她和莫少兰之间那种不需要言语就能懂彼此的默契。

这些都不是烟花，是星星。

烟花会灭，星星不会。