“我叔叔说，谢谢你记得那些烈士。”拉希德说，“他说，你写的东西，比他守了几十年的墓还管用。因为守墓只是让烈士不孤单，而你的文章让更多的人知道他们，让他们活在了更多人的记忆里。”

宋海歌的眼眶湿了，但她忍住了没有哭。她笑着说：“拉希德先生，请您转告您的叔叔，我会继续写下去的。”

招待会结束后，两个人没有马上离开，而是在大使馆的花园里慢慢走了一圈。花园里种着几棵石榴树，正是结果的季节，红彤彤的石榴挂在枝头，在灯光下泛着光泽。

“少兰，你知道吗，巴基斯坦的国花是素馨花，而石榴在很多巴基斯坦文化中象征着友谊和繁荣。”宋海歌伸手轻轻碰了碰一颗石榴，“我爷爷说，当年他们在工地上种了几棵石榴树，后来都活了，每年结的果子又大又甜。”

莫少兰走到她身边，也伸手碰了碰那颗石榴。

“海歌，你有没有想过，你爷爷那一代人种下的不只是石榴树，还有友谊的种子。六十年过去了，那些种子已经长成了参天大树，结出了累累硕果。”

宋海歌点了点头，目光落在夜空中若隐若现的星星上。

“少兰，我想把那本相册和那篇文章做成一本小册子，给我妈和阿里叔叔他们都寄一份。你说好不好？”

“好。”莫少兰的声音温柔而坚定，“我帮你排版。”

两个人并肩站在石榴树下，花园里的灯光在她们身上投下温暖的光晕。远处宴会厅里传来隐约的音乐声，是那首《中巴友谊之歌》，旋律悠扬而深情。

宋海歌侧过头，在莫少兰的发鬓上轻轻落下一个吻。

莫少兰微微侧过脸来，目光里有一层薄薄的水光。

“海歌。”她说。

“嗯？”

“以后每年都来参加中巴建交纪念活动吧，我们一起。”

宋海歌笑了，笑容在夜色里显得格外明亮。

“好。”她说，“每年都来。”

回家的路上，宋海歌开车，莫少兰坐在副驾驶上，翻看着手机里在招待会上拍的照片。有一张是她们两个人的合影，站在石榴树下，笑得都很灿烂。

“这张拍得好。”莫少兰把手机举到宋海歌眼前。

宋海歌瞟了一眼，说：“你笑得好看。”

“你也好看。”莫少兰说，语气平淡得像在陈述事实。

宋海歌嘴角弯了一下，没有说话。

车子在夜色中行驶，窗外的城市灯火通明。宋海歌觉得，这座她生活了十几年的城市，因为这些年的经历，因为那些远去的人和事，因为身边坐着的这个人，变得比以往任何时候都更加亲切和温暖。

回到家，宋海歌洗了澡出来，看到莫少兰坐在沙发上，手里拿着那本阿里寄来的相册，一页一页地翻着。

“少兰。”

“嗯。”

“你说我们把这些故事写成一本书，好不好？不只是我的文章，还有爷爷的信、阿里的照片、拉希德的照片、烈士陵园的资料，全都放进去。”

莫少兰抬起头看着她，目光里有光。

“好。”她说，“我帮你整理。”

宋海歌在她旁边坐下来，靠在她肩上，看着那本相册里的老照片。照片上的爷爷还很年轻，穿着军绿色的工装，腰板笔直，站在一群同样年轻的人中间。阳光很烈，他的眼睛微微眯着，但嘴角在笑。

“少兰，你说爷爷如果能看到我们现在做的事情，他会说什么？”

莫少兰想了想，说：“他会说，好孩子，你们走的路是对的。”

宋海歌笑了，把脸埋在莫少兰的肩窝里。

窗外，北京的夜色温柔而深邃。远处有星星在闪烁，不多，但很亮。宋海歌看着那些星星，想起了爷爷说过的话：“巴基斯坦的星星和中国的星星是一样的亮。”

她忽然觉得，爷爷从来没有离开过她。他就在那些星星里，看着她，陪着她，替她照亮前行的路。

而她不是一个人在走。莫少兰在她身边，阿里一家在她身后，那些素未谋面的读者在远方支持她，那些长眠在吉尔吉特的烈士在天上看着她。

她闭上眼睛，在心里对爷爷说了一句话。

爷爷，我不会让你失望的。