论坛结束后的那个周末，宋海歌和莫少兰终于有了一个完整的两天假期。没有会议，没有报告，没有代表团，只有两个人，一间屋子，和窗外的秋天。

周六早上，宋海歌难得睡到自然醒。她睁开眼睛的时候，莫少兰已经不在床上了，但被子掀开的那一侧还留着一丝温度。她侧耳听了听，厨房里有轻微的动静，是碗筷碰撞的声音，还有油烟机低沉的嗡嗡声。

她披了件外套走到厨房门口，看到莫少兰正站在灶台前煎鸡蛋。阳光从窗户斜射进来，落在莫少兰的侧脸上，把她鬓角几缕碎发染成了金色。

“你起这么早？”宋海歌的声音还带着睡意。

“九点了，不早了。”莫少兰头也不抬，把煎蛋翻了个面，“你今天有什么安排？”

“没有。难得的周末，哪儿也不想去。”

“那就在家待着。我下午包饺子，晚上吃饺子。”

宋海歌靠在厨房门框上，看着莫少兰忙碌的背影，忽然觉得这样的早晨她想过一辈子。

早餐是煎蛋、烤面包和牛奶。莫少兰在面包上抹了一层薄薄的黄油，递给宋海歌。宋海歌接过来咬了一口，面包外酥内软，黄油的香味在嘴里慢慢化开。

“少兰。”

“嗯？”

“你有没有想过，以后我们会变成什么样？”

莫少兰端起牛奶杯喝了一口，想了想，说：“以后我们会变成两个老太太，养一只猫，种一院子花，每年去巴基斯坦住一段时间，去吉尔吉特看看阿里·艾哈迈德，去瓜达尔港看看比拉尔，去拉合尔看看王厂长。”

宋海歌听着，嘴角不自觉地弯了起来。莫少兰描绘的那个画面太美好了，美好到她想现在就跳进那个未来。

“那说好了。”宋海歌伸出手，小指勾住莫少兰的小指，“拉钩。”

莫少兰看着她伸出的小指，笑了一下，也伸出小指，两根小指勾在一起，轻轻晃了两下。

“拉钩。”莫少兰说。

下午，莫少兰在厨房里包饺子。她擀皮的动作很熟练，一手转皮一手擀，几秒钟就出一张圆圆的、中间厚边缘薄的饺子皮。宋海歌坐在旁边帮忙包，但她包的饺子总是站不稳，歪歪扭扭地趴在案板上。

“你包的饺子像喝醉了酒。”莫少兰看了一眼，毫不留情地评价。

“能吃就行。”宋海歌理直气壮。

莫少兰叹了口气，手把手地教她。两个人的手沾满了面粉，在案板上翻来覆去，包出来的饺子终于能站住了。宋海歌看着自己包的那一排饺子，虽然形状还是不太规整，但至少没有趴下。

“有进步。”莫少兰难得地夸了一句。

宋海歌得意地笑了，伸手在莫少兰鼻尖上抹了一道面粉。莫少兰愣了一下，然后拿起一把面粉，轻轻地撒在宋海歌头顶上，像是下了一场小雪。

两个人互相看着对方沾满面粉的脸，同时笑了出来。笑声在厨房里回荡，窗外的阳光照进来，把空气中的面粉颗粒照得闪闪发光。

那天晚上的饺子很好吃。韭菜鸡蛋馅的，是莫少兰自己调的，咸淡刚好，馅料里还加了一点虾皮提鲜。宋海歌吃了两盘，撑得靠在沙发上不想动弹。

“你吃太多了。”莫少兰一边收拾碗筷一边说。

“太好吃了，控制不住。”

“下次少做点。”

“不行，下次还要做这么多。”

莫少兰摇了摇头，端着碗筷进了厨房。宋海歌靠在沙发上，听着厨房里传来的水声和碗碟碰撞的声音，觉得自己是这个世界上最幸福的人。

不是因为她有了多大的成就，不是因为她赚了多少钱，而是因为她爱的人就在隔壁房间洗碗，而她什么都不用做，只需要躺在沙发上等那个人洗完碗出来。

这种感觉叫“家”。