一个月后。

没有盛大的婚礼，没有宾客如云，没有媒体闪光灯。

沈砚和温以宁选了一个周末，在苏州温家老宅，办了一场只有至亲参加的简单仪式。

温以宁穿了一条月白色的改良旗袍——不是婚纱，是她自己选的。她说：“这是我喜欢的样子。”

沈砚穿了一身深蓝色的中山装——不是西装，也是他自己选的。他说：“这是我想让你看到的样子。”

证婚人是温以宁的母亲陈知微。

“沈砚，你愿意娶温以宁为妻吗？无论贫穷还是富有，无论疾病还是健康，都爱她、尊重她、保护她？”

“我愿意。”

“温以宁，你愿意嫁给沈砚吗？无论贫穷还是富有，无论疾病还是健康，都爱他、尊重他、支持他？”

“我愿意。”

没有婚戒——沈砚准备了，但温以宁说不用。她说：“我不要戒指。我要你。”

沈砚看着她，眼眶红了。

“温以宁，谢谢你。”

“谢我什么？”

“谢谢你……愿意再给我一次机会。”

温以宁笑了，伸手擦了擦他眼角的泪。

“沈砚，你不是‘再有机会’。你是‘一直在我心里’。”

仪式结束后，他们撑着油纸伞，走在苏州的雨巷里。

青石板路，白墙黛瓦，雨丝细密。

温以宁忽然停下来。

“沈砚，你还记得你第一次来苏州找我的样子吗？”

“记得。”他说，“你撑着伞，站在巷口。我觉得……你像一幅画。”

“现在呢？”

“现在，”他看着她，“你不是画了。你是我的家。”

温以宁笑了，眼泪和雨水混在一起，分不清。