“你炖排骨汤的时候哼歌了。哼的是我从来没听过的调子。我在厨房门口站了一会儿，你没发现我。你哼着歌，把枸杞一颗一颗数着放进去。”

他看着顾行舟。

“那时候我想，这个人每天早上都会在我怀里醒来，每天晚上都会在厨房里给我做饭，每一句话都会说进我心里。我想要一个东西，把这一切都装进去。”

他低头看了看手里的红本本。

“这个不够装。但这是最像的了。”

顾行舟的眼眶红了。他把红本本塞进口袋，踮起脚尖，搂住了江曜庭的脖子。

梧桐树的叶子在他们头顶沙沙地响。

“江曜庭。”

“嗯。”

“谢谢你挑今天。”

“不客气。”

“你以后不许再说‘不客气’。我说谢谢的时候，你要说‘不用谢’。”

“……好。”

“……你说啊。”

“不用谢。”

顾行舟笑了，把脸埋在他的肩窝里。和很多年前在泳池边的那个拥抱一样，又和那个拥抱不一样。那个拥抱的时候，他是人鱼。这个拥抱的时候，他是人。

是人，是伴侣，是那个红本本上，和江曜庭的名字写在一起的人。

五

那天晚上，顾行舟把那本红本本翻来覆去看了很多遍。不是看里面的字，是看封面的国徽，看烫金的字体，看那个他从来没有想过会属于自己的、叫“结婚证”的东西。

江曜庭洗完澡出来，看到他窝在沙发角落，捧着红本本发呆。

“还在看？”

“嗯。”

“都看了半小时了。”

“你看不看？”

江曜庭走过来，在他旁边坐下。顾行舟把自己的那本递给他，他接过去，随手翻了翻，递回来。

“你翻这么快？”

“内容我都记得了。”

“你还背下来了吗？”

“嗯。”

“背给我听听。”

江曜庭看着他的眼睛。沉黑的，认真的。

“持证人：顾行舟。登记日期：今天。配偶姓名：江曜庭。”

顾行舟的脸红了。

“……你可以了。”

“你让我背的。”

“我让你停你就停。”

“好。停了。”

顾行舟把红本本压在茶几上，靠过去，把脑袋搁在江曜庭的肩膀上。

“江曜庭。”

“嗯。”

“以后我叫你什么？”

“你想叫什么就叫什么。”

“老公？”

江曜庭的呼吸顿了一下。

“……你以前不叫这个。”

“以前是以前。现在是现在。”

老公。这个名字你满意吗？”

江曜庭看着怀里的人——灰蓝色的眼睛亮晶晶的，嘴角压不下去，耳朵红得像要滴血。

“满意。”他说。

顾行舟笑了。他把脸埋进江曜庭的胸口，声音闷闷的。

“那你也叫我。”

“叫什么？”

“你以前叫我什么？”

“舟舟。”

“不是这个。是那个……我们那个的时候你叫的那个……”

江曜庭沉默了一秒。

“宝宝。”

顾行舟把脸埋得更深了，耳朵红透了。

“……你别叫。”

“你让我叫的。”

“我现在让你别叫了。”

“好。不叫了。”江曜庭低下头，嘴唇贴着他的耳朵，声音轻得像一片落在水面上的叶子。

“宝宝。”

顾行舟浑身抖了一下。然后他觉得自己的耳朵被人轻轻地吻了一下。

“江曜庭。”

“嗯。”

“你把结婚证收在哪里？”

“保险柜。”

“放保险柜里？你把它当存折吗？”

“它比存折重要。”

“……那我也放你保险柜里。”

“好。”

“你的保险柜密码是多少？”

“你生日。”

顾行舟愣了一下。

“什么时候改的？”

“你来的第一天。”

“那时候我还没告诉你我的生日。”

“我猜的。后来你说了，我猜对了。”

顾行舟抬起头，看着他。灯光的暖黄色落在他脸上，把他的轮廓映得很柔和。这个人，从第一天起，就在等他。等他来，等他回来，等他成为他保险柜密码的那一天。

“江曜庭。”

“嗯。”

“我有没有跟你说过——”

“说过。”

“我还没说。”

“我知道你要说什么。”

“那你说。”

“谢谢你找到我。”

顾行舟的眼眶热了。

“你怎么知道我要说这个？”

“因为你每次说这句话之前都会先叫我名字。然后停顿一下。然后说。”

“……你连这个都记得。”

“你的一切，我都记得。”

顾行舟没有再说任何话。

他倾过身，吻住了他。

红本本静静地躺在茶几上，封面的国徽在灯光下泛着微微的光。窗外的蓝花楹还没有开，但花苞已经挂满了枝头。

春天要来了。

而他们，才刚刚开始。

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（番外·完）