“想看看。”

“听说这本书很难读。”

“试试。”

李轻舞从书架上抽出一本——简?奥斯汀的《傲慢与偏见》。

“你看这个？”

“嗯。宋词推荐的，说好看。”

两个人靠着书架，各自翻了几页。阳光从窗户照进来，落在书页上，纸是暖的。李轻舞翻到第三章，停下来。

“白歌。”

“嗯。”

“你以后，会不会写小说？”

“不会。我只会写曲子。”

“那你就写曲子。写很多很多曲子。”

“写给谁？”

李轻舞看着他，没有说话。白歌替她说了。

“写给你。”

李轻舞低下头，把书合上。

“走了。借这本。”

两个人走到柜台，李轻舞借了《傲慢与偏见》，白歌借了《百年孤独》。走出书店，阳光很烈，白歌眯着眼睛，李轻舞从包里拿出那顶白色棒球帽戴上。

“白歌。”

“嗯。”

“你回北京之后，会不会去国家图书馆？”

“会。谭教授说那里资料全。”

“那你去了，拍照片给我看。”

“好。”

“还要拍你自己。”

“为什么？”

“因为我想看你在那里的样子。”

白歌看着她，没有说话。他伸出手，把她帽檐往下压了压，遮住她被晒红的脸。

“好。”

晚上，白歌坐在书桌前，翻开《百年孤独》的第一页。他读了几行，又合上了。不是不好看，是脑子里在想别的事。

他拿起手机，给李轻舞发了一条消息：“今天借的书，你开始看了吗？”

“看了。第一章。”

“好看吗？”

“好看。伊丽莎白和达西先生第一次见面，互相不喜欢。”

白歌嘴角弯了弯。

“像我们吗？”

“不像。我们第一次见面，就互相喜欢。”

白歌看着那行字，心跳快了几拍。

“你怎么知道？”

“因为你看了我一眼，耳朵红了。”

白歌摸了摸自己的耳朵。不烫。但十一年前，是烫的。

“白歌。”

“嗯。”

“你寒假回来，我们再去书店借书。”

“好。”

“你借你的，我借我的。然后换着看。”

“好。”

“拉钩。”

白歌伸出手，小指在空中勾了一下。没有人和他勾，但他觉得，她在几百公里外——不对，她在他几公里外，也在做着同样的动作。

“拉钩上吊，一百年不许变。”