第二天。

方启恒不知道天亮了没有——这间地下室里没有窗户，只有那盏永不熄灭的灯泡，把时间焊成一块没有缝隙的铁板。

他已经一夜不曾合眼，眼圈乌黑，嘴唇干裂，衬衫领口皱成一团。

隔壁的惨叫声还在继续，皮靴的声音，烙铁滋滋的声音，鞭子抽在皮肉上的闷响，每一声都像在拆解他绷紧的神经。

苏曼的高跟鞋声由远及近。

噔，噔，噔。每一步都踩在他太阳穴上。

铁门哐当一声被推开。她今天换了一件墨绿色旗袍，耳饰换成了珍珠，头发盘得很高，露出修长的脖颈。

她在他面前站定，低头看着他，丹凤眼里没有怜悯，也没有嘲讽，只有一种公事公办的平静。

“方启恒，你想好了吗。”她的声音不高，但在这间地下室里，每一个字都像被放大了好几倍，“与其到时候再说，不如现在就直接交代。

拖到遍体鳞伤再说，你受的伤还有什么意义呢。”

她停了一下，把一只手搭在他椅背上，微微俯下身。“这是最后一上午的机会。下午，我可就拦不住那些嗜血的人了。”

就在这时，隔壁又传来一声惨叫。

他能听出来，这不是苏曼演给他看的，是真实的、从喉咙深处撕裂出来的惨叫。

方启恒下意识地往那边扭头，手铐在铁椅扶手上刮出一声刺耳的尖响。

苏曼捕捉到了他瞳孔里一闪而过的惊恐。

“旁边那个人，也是被抓进来的。已经很多天了。”

她的声音不高，像在叙述一件日常琐事，“你要不要看看他现在的模样？

还是说，你连看都不忍心看——更别说想象自己变成那样。”

方启恒没有说话。

他的目光还钉在墙上那个声音传来的方向，喉结艰难地滚了一下。

他确实连看都不敢看。他怕看到极其惨烈的场面——怕看到那被拔光了指甲的手指，怕看到那血肉模糊的人形。

他也怕，这些事情发生在他自己的身体上。

“再让我考虑一下吧。”他的声音干涩得像砂纸。

苏曼笑了笑，嘴角的弧度很淡。

她没有逼他，只是继续站在那里，像一只耐心的猫守着鼠洞。

隔壁的惨叫声还在接连不断地传来，皮靴的声音当当当在水泥地上走过，烙铁滋滋地响，皮肉烧焦的焦臭味穿过门缝飘进来。

方启恒的手指开始发抖，膝盖开始发抖，连咬紧的牙关都在咯咯地响。

苏曼一直观察着他的表情。她看见他的瞳孔从惊恐变成空洞，看见他的嘴唇从紧抿变成微张，看见他的肩膀从僵硬变成垮塌。

她从皮椅上站起来，转身朝铁门走去。

“苏曼。”

她停住了，没有回头。

方启恒低着头，看着自己那双发抖的手。

手铐在铁椅扶手上发出细小的金属撞击声。

他的喉咙像被砂纸打磨过，每一个字都带着铁锈的味道。

“你刚才说……只问一个人。其他都不必说。”他停了一下，“算数吗。”

苏曼转过身来。她没有立刻回答，只是看着他。

然后从随身手包里取出一张纸，展开。是一张空白船票，下个月从上海港出发前往新加坡。

“这是你的。只要你说了，这张船票就是你的。

到了那边，我们在花旗银行给你开了一个户头，够你从头开始。

我说到做到。”她停了停，“但你要是再耍花样——你知道后果。”

方启恒看着那张船票。

南洋，新加坡。

一个没有酷刑、没有账本、没有这间地下室的地方。

他只需要说一个名字，一个地址。他的手腕在铁椅上轻轻蹭了一下，不是颤抖，是在用力攥紧拳头。

他开口了。

声音沙哑，但每一个字都像经过精密计算之后落下的算盘珠，平稳，清晰。

他说了那个地址——法租界，霞飞路背后那条弄堂，黑漆木门，二楼。