“天哪……”一个老妇人捂住了嘴，“这是怎么回事？”

没有人能回答她。

红舞鞋带着那五个人跳上土坡，跳到绞刑架下面。

它们终于停了下来。

不是停下来休息——红舞鞋不需要休息。它们停下来，是因为它们想让那五个人看清楚头顶上的那根麻绳。

父亲抬起头，浑浊的眼睛里终于有了一丝光亮。

他要死了。

他终于可以死了。

他哆嗦着嘴唇，用尽最后一丝力气，从干涸的嗓子里挤出了几个字：“杀……了……我……”

镇上的人面面相觑。

一个屠夫从人群中走出来，手里提着一把砍骨刀。他看着那五个不成人形的东西，犹豫了很久。

“动手吧。”一个老人的声音从人群后面传来，“那是人干的事吗？给他们个痛快。”

屠夫咬了咬牙，举起了刀。

但红舞鞋不给他机会。

就在屠夫举刀的瞬间，红舞鞋猛地跳起，带着五个人从绞刑架下弹开，跳上了通往镇外的土路。屠夫的刀砍了个空，劈在木架子上，震得虎口发麻。

红舞鞋不让他们死。

至少，不让别人来杀他们。

第三天，他们跳进了一片荆棘丛。

荆棘有一人多高，密密麻麻的刺像无数根针，从四面八方扎进他们的皮肉里。父亲的脸被划开了三道口子，最深的一道从左眼角一直拉到右下巴，露出了里面暗红色的肌肉。大哥的手掌被一根拇指粗的荆刺贯穿，刺尖从手背上戳出来，带出一小截白色的筋。

但他们停不下来。

红舞鞋带着他们在荆棘丛中跳舞，跳华尔兹，跳波尔卡，跳那些他们从未听说过、也永远不会想要学会的舞步。荆棘在他们身上划出了一道道血口子，鲜血浸透了他们身上仅剩的布片，在身后拖出一条长长的、触目惊心的血路。

弟弟的哭声终于停了。

不是因为他不疼了，而是因为他已经昏过去了。但他的脚还在跳。红舞鞋带着一个昏迷的七岁男孩的脚继续跳舞，他的身体像一条破布袋一样被拖着、甩着、撞上荆棘、又弹回来。

母亲看见这一幕，终于发出了一声完整的、撕心裂肺的嚎叫。

那声嚎叫穿透了荆棘丛，穿透了树林，穿透了黄昏时分的薄雾，传到了很远很远的地方。

在森林深处的那座糖果屋里，格蕾特正在煮茶。

她听见了那声嚎叫。

她的嘴角微微上扬了一下，端起茶杯，轻轻吹了吹冒着热气的茶水。

“还没有求饶呢。”她自言自语地说，语气里带着一丝遗憾，“比我想象的能撑。”

“那就再跳一天吧。”

第四天，他们终于找到了刽子手。

那是一个住在边境小镇上的刽子手，叫本杰明，是个六十多岁的老头，秃顶，满脸横肉，一双大手像两把老虎钳。他干了一辈子刽子手，砍过的人头没有一百也有八十，早就麻木了。他退休后在镇子边上开了个铁匠铺，偶尔有人找上门来求他帮忙——断指、砍脚、割耳朵，什么都干。

那天早上，他推开铁匠铺的门，看见五个浑身是血、面目全非的人跪在他的院子里。

不对，不是跪。

是他们的脚在跳，但他们的身体已经撑不住了，整个人蜷缩在地上，像五条被踩扁的虫子。红舞鞋带着他们的脚在地上乱踢乱蹬，扬起一片尘土。

本杰明端着咖啡杯，站在门口看了他们好一会儿。

“谁干的？”他问。

没人有力气回答。

过了很久，父亲抬起了头。他的眼睛已经瞎了一只，另一只浑浊地半睁着，看着本杰明。他的嘴唇动了动，发出了一个几乎听不见的音节——

“砍。”

本杰明沉默了。他把咖啡杯放在窗台上，转身走进铺子，从墙上取下了那把跟了他四十年的斩骨斧。斧刃磨得锃亮，在晨光中闪着冷光。

“砍哪儿？”他问。

父亲的手指颤巍巍地指向自己的脚踝。

“连……鞋……一起……”

本杰明蹲下来，仔细看了看那双红舞鞋。猩红色的缎面，在血污和泥土中依然鲜艳欲滴，像两朵刚刚盛开的、带着露水的玫瑰。

他眉头拧成一起：“这鞋不对劲。”

但他没有多问，干他这一行的人，有些事儿不该问。

本杰明把斧头架在父亲的脚踝上，比了比位置，深吸一口气，然后砍了下去。骨头很脆，像已经在火里烧过一样。第一斧下去只砍断了一半，第二斧全断了。

断掉的那只脚穿着红舞鞋，在地上弹了两下，然后开始跳舞。不是抽搐，不是痉挛，而是真正像被施了魔法的精灵一样跳起舞来。它旋转又旋转，然后跳进院子外面的草丛里。

本杰明的后背冒出了一层冷汗。他用了不到一刻钟，砍下了十只脚。

五个人全部砍完，没有人喊疼。不是因为不疼，而是因为他们已经疼到了极致，反而什么都感觉不到了。他们只是安静地躺在血泊里，看着自己被砍断的、穿着红舞鞋的脚在地上跳舞。

十只脚，五双红舞鞋。

它们跳了一会儿，像是在做最后的告别。

然后，它们排成一列，跳进了那片浓密的、不见天日的、只有女巫才知道秘密的黑色森林。

再也没有出来。