沈一念站在那间破屋子里，抱着那个孩子。他的手很凉，凉得像从冰水里捞出来的。他的脸贴着她的肩窝，她能感觉到他的呼吸，很轻，很弱，像风。她抱了他很久，久到她的胳膊酸了，腿麻了，她也没有松手。她不敢松手。怕松了，他就消失了。就像娘一样，松了手，就再也找不到了。

“娘。”孩子喊。声音很轻，很柔，像风吹过琴弦。

沈一念没有回答。她不是他娘。但她可以当他娘。就一会儿。他太孤单了。

“你娘不在这里。”沈一念说。

孩子的身体僵了一下。他抬起头，看着她。他的眼睛黑洞洞的，没有光。但那里面有东西，不是泪，不是笑，是别的什么。她想了很久，才想起来那叫什么——恐惧。他怕。怕她说“你娘不要你了”，怕她说“你娘死了”，怕她说“你再也见不到她了”。他怕了那么久，怕到忘了自己在怕什么，怕到忘了为什么要怕，怕到忘了怕了多少年。但他没有忘，他在怕。

“但她一直都在你心里。”沈一念说。

孩子愣住。“在心里？”

沈一念点头。“她临死前，把所有的爱都留给了你。那爱，就是你。你活着，她就活着。”

孩子看着她，看了很久。他的眼睛里有东西在闪，不是泪，是别的什么。她想了很久，才想起来那叫什么——希望。他看到了希望。他以为娘不要他了，以为娘不爱他了，以为娘把他忘了。她没有。她只是死了。她死了，来不了了。但她把爱留给了他。那爱在他心里，在他身上，在他每一次呼吸里。他活着，她就活着。他死了，她才真的死了。

“那我……不用再找了？”他问。

沈一念点头。“不用了。你去找她吧，她在等你。”

孩子沉默了很久。他站在那里，一动不动，像一尊雕塑。风吹过来，他的头发飘起来，像一面旗帜。他的衣服破烂烂的，在风中抖着，像一片枯叶。他的脸很白，白得像纸，嘴唇发紫，像冻了很久。他站了很久，久到沈一念以为他不会动了。然后他笑了。

那笑容很美。不是阴森的笑，不是疯狂的笑，是孩子的笑，天真无邪的、干干净净的、像春天里的第一朵花那样的笑。他笑的时候，眼睛里有光了。不是黑洞洞的，是亮晶晶的，像星星，像萤火虫，像她小时候在青山村见过的那些夏天的夜晚。

“好。”他说，“我去找她。”

他的身体开始发光。不是蓝色的，不是金色的，是白色的，很亮，很柔，像月光。那些光从他身体里渗出来，像水从泉眼里涌出来，越来越多，越来越亮。他的身体渐渐变透明了，像冰在融化，像雪在消融。他站着的破屋子也变成了光，和他的身体一起消散。沈一念看着他的身体一点一点消失，心里涌起一种说不清的感觉。不是悲伤，不是害怕，是她从未体验过的东西。她想了很久，才想起来那叫什么——欣慰。他终于自由了。不用再等了，不用再找了，不用再喊了。他可以去找他娘了。他娘在等他。等了那么久，等到死了，等到变成了尘土，等到变成了风。她还在等。等他来找她。

地上，只剩下一块玉简。和之前的两块一样，巴掌长，两指宽，通体翠绿，泛着淡淡的光。沈一念蹲下来，捡起那块玉简。玉简很凉，凉得她手心发麻。她翻过来，看见上面浮现出两个字——“依恋”。依恋。第三块。

沈一念把玉简放进怀里，贴着心口。那里已经有三块了。尘缘，等待，依恋。她还要找四块。她站起来，看着那片空地。破屋子不见了，村庄不见了，那个孩子也不见了。只有灰白色的雾气，在她周围翻滚，像活的一样。那些黑影还在，在她周围游荡，不敢靠近，也不离开。她不理它们，转身，走进雾气里。

走了很久，她看见前方有一点光。不是白色的，是蓝色的，很亮，像一盏灯。她朝那个方向走去，走得更快了。光越来越近，越来越大。然后她看见了一个人。那人穿着破烂的铠甲，手里提着一盏灯，站在一片废墟前。没有脸，五官的位置是一片空白。

“将军。”她喊。

将军转过头，“看”着她。“你出来了。”

沈一念点头。“第三块残片找到了。”

将军看着她，看了很久。“还有四块。”