他同样点了一杯热饮，视线投向窗外，与克莱恩望着同一个方向——221B。沙岚的表情更加漠然，是一种近乎非人的平静，一种无需刻意维持，自然而然流露的、冰封般的疏离。

他轻轻抚摸琴盒却不打开，手指无意识地在小提琴盒上轻轻敲击。

是，我骗了你。那又怎样？我本来就是这个世界上最卑劣无耻的骗子，这只是一场猫鼠游戏。

他看着那幢建筑，脑海中不受控制地闪过壁炉的火光、棋盘、以及那个棕发青年带着探究与偶尔羞涩的眼神。

但，我怎么会感到一股隐隐的悲伤呢……？心为什么在挛缩，像从中间撕裂成两瓣，变得好陌生。仿佛那器官并非血肉，而是某种精密却故障的仪器，在胸腔里发出错误的、代表‘疼痛’的警报。

我不知道为什么，仿佛这副躯体完全不受我掌控。这种酸涩…这种空洞……真是荒谬，残次品遗留的抵消生理反应罢了。

他收回目光，视线半敛着滴在面前按摊开的书籍上——身是心的囚笼，世界是身的囚笼，你是我的囚笼。咀嚼着文字，他放在桌下的手，指节微微泛白。

另一边，克莱恩忽地起身，走向柜台。

“嘿，莫里亚蒂先生！”当值的女侍者茉莉热情地招呼，“好久不见您了！”

克莱恩勉强扯出笑容：“下午好，茉莉。”

“来点什么别的？”

“一杯拿铁。”

茉莉瞥了眼克莱恩桌上丝毫未动的红茶，翘起一边眉毛，诧异问：“是……不好喝吗？”

克莱恩无奈苦笑道：“不，只是我还是不习惯这个味道。”

“那还是老样子，两块方糖？”茉莉熟练地记录着，随口闲聊，“说起来，华生医生也很久没来了呢。这么冷的天，他那腿伤该不会又犯了吧？”

旁边一位常客从报纸上抬起头：“华生？就是那个总是带着手提箱的医生？我上周好像在皇后港附近看到过他，还以为他搬家了。”

另一人插话：“搬家？不可能吧，他那么喜欢这里的……”

这些零碎的对话像雪花般飘进克莱恩耳中。他强迫嘴角上扬，维持着礼貌的微笑，声音却带着自己都未察觉的干涩：

“华生吗？他只是去旅行了，很长一段时间都不会回来。”

这话既是对茉莉说的，也是对自己说的——一个他需要不断重复才能让自己相信的谎言。

“啊，真羡慕！是去南方过冬了吧？”

“肯定是，医生那么怕冷……”

克莱恩没有再回应。他看着茉莉关切的神情，看着周围人真诚的担忧，突然感到一种荒谬的讽刺。

这些人关心着的“华生医生”，和他认识的那个满身谜团、最终不告而别的人，真的是同一个吗？

穿过攀谈的人群，克莱恩回到座位，端起微凉的红茶，抿了一口，尝不出任何味道，只有苦涩。

‘金梧桐’咖啡馆，仿佛于与世隔绝的僻静角落里，沙岚的指尖在小提琴盒上骤然停驻。

当克莱恩说出“旅行”二字时，一种尖锐的刺痛猝不及防地刺穿了他冰封的心防。他几乎能尝到记忆中侯爵红茶的苦涩，看到壁炉火光映照下那个棕发青年专注研究塔罗牌的模样。

他无意识地抬手按住胸口，那里仿佛还残留着非凡特性自爆时的灼痛。这具身体记得太多他试图遗忘的东西。

“只是…旅行？”他在心中无声地重复，铅灰色的眼底掠过一丝自嘲。

是啊，对夏洛克·莫里亚蒂而言，华生医生的确只是“去旅行了”。

这或许是最好的结局。

两人，一左一右，如同命运天平上两颗被冻结的砝码。

咖啡馆的两端，两个同样孤独的灵魂，隔着人群与回忆，目光不约而同的投向窗外，投向221B，投向那被苍白雪花覆盖的，共同记忆的坟茔。

淡漠忧愁如雪般无声融化，悲伤在沟通心与心之间的桥下静静流淌，他们能感受到那寒冷刺骨，却看不到彼此的源头。

咖啡馆里流淌着舒缓的钢琴曲，却驱不散那弥漫的、厚重的静默。

雪，依旧在下。安静地，固执地，覆盖着黑贝克街，覆盖着221B，也试图覆盖掉所有曾经发生过的故事。

他们之间只隔着短短二十步的距离，却仿佛隔着一整个世界，隔着一场无法逆转的别离，隔着一整个被雪花埋葬的夏天。

这里曾是一切的开始，如今，也像是一切的终结。而命运，只是隔着橱窗的冰雪，投来了一个淡漠的、近乎嘲讽的一瞥。