陆晚戴上耳机，反复听。玄鹤琴的音色很特别，不像古筝那么柔美，也不像吉他那么直接，而是一种克制的、内向的声音，像某种压抑着的诉说。

“韩先生，”陆晚问，“您希望歌词侧重哪个方面？”

韩知元沉默了很久。然后他起身，走到窗前。窗外是北村层层叠叠的韩屋屋顶，覆盖着薄雪。

“我女儿，”他突然用韩语说，意识到后改用中文，“我的女儿，十年前去了中国留学，后来留在上海工作、结婚。我们……很少联系。”

他的背影在窗前显得单薄。“每次弹《清泉流水》，我都会想起她小时候，我带她去山里玩。溪水很凉，她不敢下水，我就背着她过河。她趴在我背上说：‘爸爸，水流的声音像在说话。’我问：‘它在说什么？’她说：‘它在说，不要忘记我。’”

韩知元转身，眼睛里有水光：“现在她大概已经忘记了吧。忘记韩国的山，忘记溪水，忘记玄鹤琴的声音。所以我想，也许通过你的歌词，能让中文世界里的人，听到一点玄鹤琴在说什么。这样，就像……她也能间接听到。”

陆晚的心被揪紧了。这不是一次简单的艺术合作，是一个父亲试图通过音乐，与远方的女儿建立某种连接——哪怕这连接需要经过第三方语言、第三方文化、第三方的理解与误解。

“我明白了。”陆晚轻声说，“我会尽力的。”

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