盛槐序的车没有驶向警局。

在最后一个十字路口，司机习惯性地要右转——那是通往市局的方向。但盛槐序忽然开口：“左转。”

司机愣了一下，从后视镜看他：“先生，左转是去海边……”

“我知道。”盛槐序靠在座椅里，眼睛看着窗外，“去海边。”

他的声音很平静，平静得像在说今天天气不错。但司机握着方向盘的手紧了紧——他跟着盛槐序十年，见过他暴怒的样子，疯狂的样子，志得意满的样子，却从没见过他这样平静。

平静得像一潭死水。

车子左转，驶向环海公路。清晨的阳光洒在海面上，泛起细碎的金光。远处有渔船出海，白色的帆在蓝色里慢慢移动，像某种告别的姿势。

盛槐序一直看着窗外。

他想起来很多事。

想起三年前在维也纳，慕槐从他死对头手里截胡那幅画时，转头看他的眼神——冷静，挑衅，像在说“看，我能从你手里抢东西”。

想起他们结婚那天，她穿着白色婚纱站在他面前，眼睛亮得像星星，但眼神深处有一片他看不懂的荒芜。

想起这三年，每一次他晚归，她从不质问，只是静静坐在客厅看书，等他进门时抬眼说一句“回来了”。

想起她开枪时的平静。

想起她看那些莺莺燕燕时眼里的轻蔑。

想起她说“我不在乎”时的冷漠。

想起她最后那个拥抱——轻轻的，像在告别一只无关紧要的宠物。

原来她真的不在乎。

不在乎他的死活，不在乎他的爱，不在乎他那些笨拙的、扭曲的、病态的深情。

她只在乎自由。

而他，是绑住她的那根绳子。

现在，他要亲手割断这根绳子了。

用最彻底的方式。

车子在海边停下。

这是一片偏僻的海滩，平时很少有人来。沙滩上散落着贝壳和海藻，海水一遍遍冲刷着岸边，发出永恒的、单调的声音。

盛槐序下车，对司机说：“你回去吧。”

司机犹豫了一下：“先生，您……”

“回去。”盛槐序重复，语气不容置疑，“告诉夫人……算了，不用告诉她什么。”

他顿了顿，补充道：

“什么都别说。”

司机看着他，看着这个曾经不可一世的男人，此刻站在清晨的海风里，背影单薄得像随时会被风吹走。

最终，司机点点头，上车离开。

车子消失在公路尽头。

盛槐序转身，走向海边。

他走得很慢，一步一步，在沙滩上留下深深的脚印。海水涌上来，又退下去，很快就把那些脚印抹平，像什么都没发生过。

他走到海水能漫过脚踝的地方，停下。

海水很凉，凉得像慕槐最后看他的眼神。

他从口袋里掏出那个U盘，银色的外壳在晨光里泛着冷硬的光泽。他握在手里，看了很久，然后用力扔向大海。

U盘在空中划出一道抛物线，落进海里，溅起一小片水花，然后消失不见。

像他这个人。

像他这三十年肮脏的人生。

像他那场病态的、毁灭性的爱。

都要沉进这片海里了。

这片她喜欢的海。

盛槐序从西装内袋里掏出一个小盒子。黑色丝绒的，很精致。他打开，里面是一枚戒指——和她手上那枚是一对，内壁刻着他们的名字缩写。

M & S。

慕槐和盛槐序。

看起来多般配。

他拿出戒指，握在手心。金属硌着掌心，有点疼。

然后他从另一个口袋里掏出枪。

那把□□92FS，和她用来杀那个女人时用的一样。他特意选的，为了某种病态的仪式感。

枪很沉，握在手里冰凉。

他举起枪，枪口对准太阳穴。

动作很稳，像练习过很多遍。

海风吹过，吹乱他的头发。远处有海鸥在叫，声音凄厉，像在挽留什么。

盛槐序闭上眼睛。

脑海里浮现出慕槐最后的样子——她站在清晨的阳光里，看着他上车，眼神平静得像在看陌生人。

没有恨，没有爱，没有不舍。

只有一片深不见底的平静。

像这片海。

能吞下所有的肮脏，所有的罪孽，所有的病态和疯狂。

也能吞下他。

这样也好。

死在她喜欢的海里。

死在她最想要自由的那一年。

死在最爱她的那一年。

至少这样，她永远会记得——有个男人，用最病态的方式爱过她。爱到愿意用自己的死，成全她的自由。

爱到愿意把自己永远囚禁在她喜欢的风景里。

像某种永恒的陪伴。

像某种病态的浪漫。

盛槐序笑了。

那笑容很淡，带着解脱，也带着某种扭曲的满足。

然后他扣动了扳机。

“砰——！”

枪声在海边炸开，惊起一群海鸟。

声音很响，但很快就被海浪声吞没，像什么都没发生过。