他抓起他在逃亡中也没丢下的速写本。为了画的时候有支撑，速写本的封面是硬的，他像投掷石块一样把它扔向那个士兵。

速写本砸中了士兵的脸。不是致命伤，因为速写本本来也不是很大，但足以让他踉跄后退，枪脱手了。

古蒂冲过去。他不是战士，没有受过专业的训练，但他有保护某个人的本能。他捡起士兵掉落的冲锋枪，冰冷沉重，在他手中陌生得像拿着一块铁块。

他扣下扳机。

枪的后坐力比他想象的大，枪口上跳，子弹打向天空。但他调整了，第二次扣扳机时，子弹打在了士兵脚边的地面上，泥土飞溅。

“停下！”少将在远处喊，“放下枪！”

古蒂没有放下。他转向雷东多，用一只手抓住他的手臂，另一只手仍然举着枪。“能走吗？”

雷东多点头，脸色惨白如纸，但眼神依然清醒。他用手按住左肩的伤口，血从指缝间渗出，滴落在落叶上。

“走。”他说，声音嘶哑。

他们向树林深处跑去。古蒂一边跑一边回头射击，他知道自己打中不了谁，所以他只是为了制造混乱以延缓追兵。枪声在树林中回荡，惊起飞鸟。

他们找到了那条猎人小径，一条被落叶和藤蔓覆盖的小路。沿着小径向上，坡度越来越陡和复杂。古蒂几乎半拖半扶着雷东多，能感觉到对方的重量越来越沉，能听到他的呼吸越来越急促。

身后，追兵的声音暂时消失了。也许是因为地形复杂，也许是因为古蒂的还击让他们谨慎了。

小径的尽头出现了一座小木屋，非常简陋，木屋的门半掩着，锁已经坏了。

古蒂踢开门，把雷东多扶进去，然后迅速关上门，用屋里的一张破桌子抵住。木屋很小，只有一张木板床，一个简陋的壁炉，一些生锈的炊具。窗户用木板钉死了，只有缝隙透进光线。

“安全了，”古蒂说，声音在颤抖，“暂时。”

他让雷东多坐在床上，开始检查伤口。血还在流，染红了衣服。子弹似乎没有穿过，卡在了里面，从伤口的情况看，也许是左肩上部。

“需要取出子弹，”雷东多低声说，额头上布满冷汗，“否则会感染。”

“我......我不会。”古蒂感到一阵恐慌。他能画画，能演戏，也许还能开枪，但外科手术？

“壁炉边，”雷东多说，每个字都像从牙缝里挤出来，“我看见有工具。刀，钳子，还有……酒。”

古蒂找到了一小瓶私酿的白兰地，度数很高，一把生锈但还算锋利的小刀，以及一把钳子。他的手在颤抖。

“用酒精给工具消毒，”雷东多指导他，“刀，钳子，你的手。然后用刀扩大伤口，找到子弹，用钳子夹出来。”他停顿了一下，呼吸急促，“能做到吗？”

古蒂看着雷东多苍白的脸，看着那双因疼痛而皱起的眉头。他想说不能，想说我去找医生。但外面有追兵，雷东多在失血，他们的时间不多。

他点头：“能。”

他用酒清洗了工具，清洗了自己的手，然后深吸一口气，跪在床边。“会很疼。”

“我知道，没关系。”雷东多从口袋里掏出一块叠得方正的手帕，咬在嘴里，“开始吧。”

古蒂的手抖得厉害。他闭上眼睛，深呼吸，想起年幼时父亲的话和雷东多在月亮下的微笑。

他睁开眼，手不再抖了。他小心地切开伤口周围已经破损的皮肤和组织，动作尽量轻，但雷东多的身体仍然剧烈地颤抖了一下，压抑的呻吟从咬着手帕的嘴里传出。

血涌出来，古蒂用准备好的从自己衬衫上撕下来的干净布按压止血。他能看到弹头了，金属的闪光埋在肌肉和骨头之间。

“钳子，”雷东多含糊地说，汗水浸湿了他的头发。

古蒂用钳子夹住弹头，小心地往外拉。弹头卡得很紧，他需要转动角度。每一次转动，雷东多的身体就绷紧一次，但除了粗重的呼吸，没有其他声音。

终于，弹头出来了，掉在地上，发出轻微的叮当声，沾满了血。

古蒂立刻用更多的布按压伤口，然后倒上白兰地消毒。雷东多这次没有忍住，发出一声压抑的痛呼，身体弓起。

“对不起，对不起，”古蒂喃喃道，用剩下的布条包扎伤口。他的包扎技术很差，布条缠得歪歪扭扭，但至少止住了大部分出血。

完成后，他瘫坐在地上，浑身被汗湿透，手上衣服上都是血。雷东多靠在墙上，眼睛闭着，呼吸浅而快。

“你做到了，”雷东多睁开眼睛，声音虚弱但清晰，“谢谢。”

古蒂的喉咙被堵住了，他只是摇摇头，爬到床边，握住雷东多没有受伤的那只手。那只手上有冷汗。

“你需要休息，”古蒂说，“我守着。”

“他们还会来，”雷东多说，“少将不会放弃抓捕我。”

“那就让他们来。”古蒂的声音里有种陌生的像狼崽子一样的凶狠，“我会保护你。”

雷东多看着他，眼神温柔。“你不应该......”

“我应该，”古蒂打断他，“在我们认识的那天，你同意帮助劳尔和莫伦特斯，因为我父亲帮助过你。在火车上，你让我靠着你，因为你是个好人。在雨夜，”他停下来，声音低了下去，“在雨夜，你吻了我，因为什么呢？”

雷东多没有说话。他用还能动的那只右手轻轻碰了碰古蒂的脸颊，手指上还沾着自己的血，在古蒂脸上留下一道暗红的痕迹。

“我是个钢琴家，”他低声说，“我的生活应该在音乐厅，在钢琴前，在安静的房间里读乐谱。不是在法国南部的树林里中弹，被追捕，然后让一个画家给我做手术。”

“但你就是在这里，”古蒂说，“和我在一起。”

“是的。”雷东多闭上眼睛，“我在这里。”

外面的天色暗了下来。树林里传来猫头鹰的叫声。古蒂坐在床边，手仍然握着雷东多的手，眼睛盯着门，耳朵听着外面的动静。

几小时后，雷东多开始发烧。伤口感染了，尽管古蒂尽了最大努力消毒。他在昏迷中说着胡话，一会儿是西班牙语，一会儿是法语，一会儿是德语。古蒂听懂了碎片：“妹妹......不要......何塞......钢琴......马德里.......妈妈......”

“妈妈......”

古蒂用冷水浸湿布，敷在雷东多额头上。他翻遍木屋，找到了一点猎人留下的闻起来像是有消炎作用的草药。他煮了草药茶，小心地喂给雷东多喝。

深夜，雷东多短暂地清醒了。月光从木板的缝隙照进来，在他脸上投下条纹状的影子。

“古蒂，”他低声说。

“我在。”

“如果......如果我不行了，你自己去西班牙。耶罗给的路线，你记得吗？”

“记得。但你会好起来的。”

雷东多微弱地摇摇头。“我是认真的。你年轻有才华，应该活下去。画画，办展览，在和平的世界里生活。”

“没有你的和平世界，我不想要。”古蒂的声音里有他自己都惊讶的坚定。

雷东多看着他，在月光中，他的眼睛异常明亮，也有可能是因为发烧。“你，”他停顿了，似乎在聚集力气，“你在巴黎的画室里画的那幅空荡荡的马德里广场，为什么是空的？”

古蒂没想到他会问这个。他思考了一会儿：“因为......因为我记忆里的马德里，是战前的马德里，但对我来说已经很遥远了。对我来说，它只是一个概念或者一个孩童时期的回忆，所以空荡荡的。”

“等我们去了西班牙，”雷东多说，声音越来越轻，“我们一起去马德里。我和你一起去看真正的充满人的广场，有卖花的小贩，有街头艺人，有孩子在喂鸽子。”

古蒂感到眼眶发热。

雷东多闭上眼睛，但嘴角有一丝微笑，“现在，让我睡一会儿。我梦见我在弹钢琴，你坐在第一排画画，画的是我。”

他睡着了，或者说昏迷了。古蒂守着他，听着他的呼吸，数着他的心跳，用一切他知道的方法让他保持温暖。

黎明前最黑暗的时刻，外面传来了声音。不过不是追兵，是动物，也许是狐狸或者野猪，但古蒂仍然握紧了枪，守在门边，准备战斗到最后一刻。

他明白了。他爱这个人。不是表演形式的学生爱教授，不是被保护者爱保护者，而是一个人爱另一个人。

外面又开始下起了小雨。雨点敲打着木屋的屋顶，像大自然的呢喃，或是洗刷血迹的泪水。

在雨声中，古蒂跪在床边，握住雷东多的手，低头祈祷。他不知道是否还有上帝，但是他向所有可能听见的力量，向艺术，向音乐，向生命本身祈祷。

“让他活下来，”他低声说，“我愿意用一切交换。我的画，我的手，我的未来。只要让他活下来。”

雷东多的手指动了一下，微弱地回握。

雨继续下着。

远处的圣贝特朗镇上，劳尔和莫伦特斯刚刚抵达。他们在教堂没有找到暗号，但在忏悔室的长椅下，发现了一张新的纸条，字迹潦草：“陷阱，别等。猎人小屋”

他们看了一眼彼此，没有犹豫，转身走向镇外的山林。

夜晚还很漫长。

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