瞿殊望着他，心里那点窘迫被什么东西轻轻拂去了，像风吹过水面，皱了一瞬，又平了。他没有说话，只是把椅子挪近了些，挨着濮阳金初坐下，看他一口一口地吃那些咸得发苦、厚得像饼的饺子。

吃到最后一个时，濮阳金初忽然停下筷子，望着碗底那个胖乎乎的饺子，说了一句。

“瞿殊，明年除夕，我们还一起吃饺子。”

瞿殊点了点头。

“好。”

濮阳金初把最后一个饺子送进嘴里，嚼了很久，咽下去，然后靠在椅背上，手覆着隆起的肚子，长长地呼出一口气。窗外的风呜呜地吹，雪还在下，可这间小小的偏殿里，暖得像春天。

那天夜里，瞿殊没有回御书房。他躺在濮阳金初身边，一只手揽着他的肩，另一只手覆着他的肚子，等着那只蝴蝶扇动翅膀。等了很久，那只蝴蝶没有来，可濮阳金初的呼吸声很轻很匀，像一支没有歌词的安眠曲。他闭上眼睛，在这支安眠曲里，沉沉地睡了过去。

这是他有生以来，第一次在除夕夜没有站岗、没有值守、没有握着刀柄随时准备拔刀。他躺在一个人身边，听着那个人的呼吸，感受着那个人的体温，像一片漂泊了太久的叶子，终于落到了地上。

第二天早上，濮阳金初先醒的。他睁开眼睛，看见瞿殊还在睡，面具歪了，露出一小片狰狞的烧伤。他没有动，没有帮他扶正面具，也没有伸手去触碰那片疤痕。他只是看着，看了很久，然后轻轻闭上眼睛，假装自己还没有醒。

他想让瞿殊多睡一会儿。

这个人的觉太少了。少到他每一次闭上眼睛，都像是在偷时间。