他穿着一件灰扑扑的破棉袄，棉袄上打了几个补丁，袖口磨得起了毛边。他的脸上抹着黑灰，脏兮兮的，看不清面容，只有一双眼睛露在外面，沉沉的，亮亮的，像是两团被压在最底下的炭火，看起来还有些许温热。

毕扬定睛一看，心里送了一大口气，是老九。

他走到三把椅子前面，站定抱拳，朝那三人行了一礼，带着一种破釜沉舟的决绝：“我要试一下。”

中间那个人微微侧了侧头，黑纱后面的目光落在他身上，上下打量了一番。

“我刚才说的话，你听清楚了？”

老九低着头，声音稳稳当当：“听清楚了。”

那人点了点头：“说吧，你选谁。”

老九抬起头，目光在那三个人身上扫了一圈，然后伸出手，指向最左边那个人：“我选这位大人。”

左边那个人站了起来，他比老九高出半个头，肩膀宽阔，步伐沉稳，走到空地中央，站定，朝旁边的人扬了扬下巴。

一个黟峰门弟子捧着一把剑走上前来，双手递到老九面前，老九接过剑，握在手里，退后两步，摆了个起手式。

剑光一闪，两人同时拔剑而动。

老九的出剑比毕扬预想的更快，更稳。他的剑没有花哨的招式，一剑刺出，直取那人的胸口，干净利落，像是一刀砍在木头上的那种爽利。那人侧身避过，反手一剑削向老九的手腕。

老九不退，手腕一翻，剑尖上挑，格开那一剑，顺势往前一送，剑锋贴着那人的肋下划过，堪堪割破衣袍。那人的脚步微微一顿，显然没料到老九的剑法比他预想的要强得多。他收起了方才那副漫不经心的架势，剑法陡然凌厉起来，一剑快过一剑，逼得老九连连后退。

老九没有慌，他的脚步虽然退着，手里的剑却始终不乱，一剑一剑地拆解着那人的攻势，偶尔反击一剑，虽然伤不到对方，却也能逼得对方不得不防。

两人在空地上你来我往，剑光交织，打了数十招，竟不分上下。那人的呼吸开始有些急促，剑法也不如方才那般凌厉了。老九的剑却依旧稳稳当当，一剑一剑地递出去，不急不躁，像是一个老农在田里锄地，一锄头一锄头，踏实勤恳且精准。

又是一剑，老九的剑尖刺穿了那人的袖口，钉在身后的木桩上，嗡的一声，剑身颤动。那人低头看了看自己被刺穿的袖口，沉默了片刻，收了剑，退后两步，朝老九点了点头，没有说话，转身回到了座位上。

空地上一片寂静。流寇人群中，不知道是谁发出了一声极轻的惊呼，像是被什么东西噎住了喉咙，很快便没了声。然后，更多的窃窃私语响了起来，像风吹过松林，沙沙的，嗡嗡的，压都压不住。

中间那个人抬起手，那些窃窃私语便戛然而止。

“剑法是你自己琢磨的？”

老九低着头，握着剑，手指一根一根地收紧，声音稳稳当当：“是。”

那人沉默了片刻，然后点了点头：“嗯，你一会儿随我们下山。”

忽然，人群中炸开了一声惊呼，声音又尖又细，像一根针扎破了气球：“他不是死了吗？”

人群猛地骚动起来，窃窃私语像潮水一样涌上来，嗡嗡的，喳喳的，压都压不住。

“哎，还别说，他长得有点像死了的那个人……叫什么来着？老七？”

“什么老七！是老九！是那个被打死的！”另一个声音从人群后面传来，笃定而慌张，“老九！他是老九！”

毕扬的心提到了嗓子眼，她趴在帐篷的破洞后面，手指攥着毡毯，指节泛白。

老九整低着头，站在空地的角落里，握着剑的手垂在身侧，肩膀绷得紧紧的，像一根被拉到极限的弓弦。他的脸上抹着黑灰，看不清表情，可毕扬能看见他的喉结上下滚了滚。

“安静！”中间那个戴着帏帽的人抬起手，声音不高，却像一记闷雷，将所有的窃窃私语炸得粉碎。他缓缓站起身，负手而立，黑纱后面的目光扫过人群，带着一股不容置疑的威压，“怎么回事？出来一个人说！别叽叽喳喳一群，听不清。”

人群虽安静下来，底下却翻涌着说不清道不明的躁动。