“……”

他一时无话。

日光透彻，向下灌注，密齿梳似的，将师兄妹二人从头梳到尾，梳得藏无可藏，梳得一身狼狈。

乔澜起别过头。

陈西又扒着他：“去哪里？”

她像小动物，一时兴起便下山，凑上来，他不大敢动的——也许稍动上一动，她便回去山里了。

他未动，僵着听她问：“……大师兄怎么办？”

语气静静的。

他像暮年人听幼年人的梦，旁听亦痛心。

心头麻冷地捏出痛来。

她在流血。

血从她温热的体腔漏出来，仿佛贪暖贪热。

“定心，养神，”乔澜起先是催她，又道，“只许问一个。”

她闭了闭眼。

天上有风，高风捕捞他们，捕获他的脸、她的脸，乔澜起俯身，挨近她，目光一瞬不瞬，呼吸沉缓。

风吹得她发丝扬起、衣袂飘飞，如雾难捉。

他竖了屏障拦风。

她浅浅吸口气。

“——师兄怎么办？”

“不拘去哪，避避风头。”他说。

两人的声音前后脚，像两块抱得如胶似漆的糖块。

“我问的不是这个？”她疑惑。

“我只想答这个。”他慢而轻地说道。

“……”

陈西又一时没说出什么，半懵，体内钝痛仿佛停了一息，锐裂的疼断开了，涔暖的血渗出来，沾湿她手心。

半晌方讷讷：“师兄？”

“你管他做什么？”乔澜起声息低，像是愤怒得没了力气，说话间，抵得越发近，想咬她想揉她想抱紧或是扔了她，“石文言打不过会叫，不会叫的不是他。”

一声不吭便去死的——另有其人。

言罢，心底只滞涩的痛，急躁混着忧心，忧心掺着责备，痛快揭下个疤，看着血汩汩出来，又不高兴了。

只那一下是痛快的。

他语气中后怕裹着怨，往里深究，自责猫在影子里。

“我留了遗书。”

声音太轻了，愧疚将她五花大绑。

“你也说了那是遗书，”乔澜起抚上她的脸，她的骨头碎得厉害，蜷在他怀里，灵力流过那些缝隙，修不过来，“那不是求援。”

“师兄，你要‘现在’和我计较这个吗？”

她将师兄二字咬得松软，又将“现在”二字咬得脆硬。

“——和一个伤患？”

她温吞吞如是说，将道德的帽子捧上他脑袋。

她擅长这个。

她只是不长于活下去。

乔澜起先是不响，旋即轻磨牙，将那道德的帽子拨去地上。

“对，”他深吸气，破罐子破摔，摔都摔了，索性摔在她手里，“就是现在，就趁你伤重，师妹要不是伤着了，怕是我和石文言加起来，也钻不到空子和你谈心。”

她弯了唇。

笑意将她荼毒得很痛，涔暖的血像从肺里漾出来的，她笑着咽下去，喉管往下，是个甜津津的小泊。

乔澜起的心拧起来一点，多出个不该的褶皱。

蹙了眉，眉心浅浅竖痕。

拎了陈西又后颈，术法用进去，像用小杯子往火海泼水，尽心尽力，但几无用处。

他仍是做，不好什么也不做。

心里手上都不许。

源源不断渡去灵力。

陈西又垂着眼，反手捉他手指。

她委实病弱，纸白的脸、苍白的唇、眼珠又如夜地黑，睁了眼却辨不清，捉了两回没捉住，唇角勾了，几乎是半恼地同他犟上了。

他托着她腿弯，侧头，她小半张脸贴在他肩侧，恹恹地望着下头。

乔澜起将手指递给她。

像毕恭毕敬呈上个把柄。

师妹身上有血气。

他有不知来由的焦躁和恨，或许他其实知道，只是难以说出来，说出来，便显得太软弱了。

她仿佛要笑，喉咙攀着红。

她的气息也沾了血。

乔澜起一刹恍然，错觉她死在他怀里，他在灵堂，在花圈奠字和挽联下头，守七七四十九天的第七十九天。

纸钱落去铁盆里。

有人轻笑。

他抬了头，棺中人不在棺里了，披着棺里做衣冠冢的衣裳，轻飘飘坐棺盖上，晃着腿笑——给我办的吗？

就这样虚诞。

乔澜起抱着她，不知该去哪。有切肤痛感，仿佛无可救药、无力回天。

“我只以为你丢了——”他低低道。

以为又弄丢一回。

“别愁啦，”她费力抬胳膊，触上他眉心，“我在哦，我好端端地在这呢。”

乔澜起捏住她手指。

她微笑着贴上来，气息浮浅，体内重伤成行，轻伤成伍，正是一团乱麻，偎过来，安慰感虚幻得朝不保夕。

乔澜起默然。

“所以，”陈西又收起手，一根根手指收回掌心，“放大师兄一个人？”她的话收不回去，“大师兄一个人可以吗？”

乔澜起仍是那句话：“他有嘴，撑不住会叫。”

陈西又心头有忧虑在钻。

乔澜起挤出个笑，点她脑袋，一下，又一下：“不像你。”

“哎？”

她讷讷。

倒不疼，那力道拿去戳花，花也是不歪的。