【噫，】说书声发出颇逼真的嫌恶声音，不知是演的还是真情，分不清，【几句人话就能说清的东西，非要颠来倒去、拆了凑、凑不好还凑，也就得个四句八句，到底好在哪里？你又是对哪里感兴趣。】

“诗不是为了说清一件事的，”陈西又离开这几间屋子，步出一道月洞门，在早春光秃的垂柳下行走，“它是为了把一件事情说得美。”

“尽可能地美，美到你一遍读不懂，仍想读第二遍，第三遍。”

【你想到东方白了又白还没想好的时候，也觉得诗美？】

“觉得啊。”陈西又避着人走，也避着垂柳尚未萌发新绿的枝走。

她想起随父亲停留在草甸的那三天，牧人挥鞭，马群于是奔跑起来，矫健地越过浅水，周身肌肉流动着，在阳光下泛着绸缎一般的光。

她抱着陈南却要她抱着钻研的诗集。

从头翻到尾，从尾翻到头，急切地寻找最恰当的一句。

她没有找到。

于是她很自然地想，书中缺这一首诗，世界缺这一首诗，她需得写一首诗，她亏欠世界一首诗。

于是她靠着丹药不眠不休，苦思两天。

她想出一个太稚嫩的头，反复吟诵，认为不妥。

她想出一个太笨拙的尾，频频品咂，认为不好。

她熬红眼睛，眼前总是流动着那副场景。

她却总是写不好。

诗未写成，陈南却.却回来，勒令她立刻要睡。

她睁着通红的眼睛，想着诗，念着诗，恋恋不舍地睡去，是奉旨睡觉。

那副场景便流进了她的梦，一望无际的天，浮云边际清晰的影子，卷动的狂风，起伏的草浪，牧人清脆的挥鞭，群马的奔袭。

她想抛了笔和它们一起奔跑。

但更想记下它们。

她在梦里得到了灵感。

她仿佛写下了很好的诗，好到她想捕捉的一切都在诗中。

她在梦中哭出声。

因为太好了，也太美了。

太好了，这首诗太好了，这不是她写得出的。

太美了，那些事太美了，她怎么赶也赶不上。

她哭得太厉害，梦中便被陈南却唤醒。

陈南却盯着她：“你做了噩梦。”

陈西又擦着眼泪，她笑，泪珠涟涟，面颊湿凉：“因为太美了。”

陈南却后来怎么反应陈西又已记不清。

但她始终记得那个瞬间。

那个瞬间足矣支撑她回答无数次类似的问题。

“因为太美了，”连日的高热蒸出旧日回忆，也蒸出温柔细碎的呓语，“要记下的东西太美了，要记下它的心情太迫切了，于是非记不可，非做不可。”

说书声一时哑言。

它不知道是什么封住了它的喉舌。

它分明没有口给她封。

但她总有这个本事。

她总做得到。

她用虚弱的神色、拧眉的神态，要它好奇。

她用伶俐的口舌、软弱的心肠，要它惊疑。

她用轻声的耳语、伪装的关切，要它退怯。

现在，她又要用她的真情流露，封住它能言善辩的嘴了。

见鬼的。

一道声音也要有心？也要生那些脆裂的情？

还是说，它确实独自一“人”太久，久到它早就风化成了脆弱之物？

说书声不知道，不明白。

它沉默，观察，出现。

它口出恶言，它甜言蜜语，它出声威胁，它卖弄口舌。

它偶尔被触动，偶尔不出声，但它仍满口谎言。

它有点喜欢她，想听她说话，想看她做事，想她讨好它。

它也有点讨厌她，想她不说话，想她动不了，也想折磨她。

折磨她是它的一大乐趣。

可惜后来插进来其他事，这件事往后放了放。

它希望她永远也离不开。

为此，它会不择手段，殚精竭虑，无所不用其极。

在那之前，它要问清她到底为什么觉得诗好。

竟然喜欢诗。

什么人这是。

简直了。

疯子。