接下来的一个星期，顾行舟失眠了。

不是那种辗转反侧睡不着的失眠，是那种躺下去、闭上眼睛、脑子里就开始放电影的那种。

铁笼。脏水。刺眼的灯光。那些人。

那些手。

他睁开眼睛，天花板上的吊灯在黑暗中像一只不闭的眼。他翻了个身，把脸埋进江曜庭的胸口。江曜庭的手臂收紧了，没有说话。他醒着。他一直在醒着，因为顾行舟每次翻身他都知道。

“睡不着？”他的声音低低的，从胸腔里传出来，闷闷的。

“嗯。”

“想什么？”

“……没什么。”

江曜庭没有追问。只是把手放在他的后脑，轻轻地、一下一下地抚着。

像在安抚一只受惊的猫。

顾行舟闭上眼睛。那个画面又来了。他睁开。又闭上。又来了。反复了很多次，他终于爬起来，赤着脚跑到洗手间，趴在马桶边干呕。什么都吐不出来，胃里翻江倒海，喉咙被酸水烧得火辣辣的。

江曜庭跟过来，蹲在他身后，什么也没说，只是把手放在他的背上，一下一下地拍。

顾行舟吐完了，靠在浴缸边上，大口大口地喘着气。眼泪和鼻涕糊了一脸，狼狈得不像话。

“我不想去了。”他说。

“好。”

“我想去。”

“好。”

他转过头，看着江曜庭。灯没开，只有走廊的光透进来，落在他脸上，把他的轮廓映得很柔和。

“你到底是让我去还是不让我去？”

“我让你自己做决定。”

“你就不怕我做错决定？”

江曜廷伸手，用拇指擦掉他脸上的泪痕。