“我去接你。”

“你别来了。太远了。”

“我不怕远。”

“我怕你累。”

“我不累。”

张洁看着“我不累”三个字，笑了。刘雯每次说“我不累”的时候，都是在骗人。但她不拆穿。因为被一个人骗，有时候也是一种幸福。

“那你来吧。”她回复。

“好。”

傍晚，刘雯站在体科所门口。穿着一件白色的薄外套，牛仔裤，白色运动鞋，头发散着。五月的阳光照在她身上，把她的轮廓照得很柔和。张洁走出大楼，站在她面前。

“你怎么来的？”张洁问。

“地铁。”

“累吗？”

“不累。”刘雯说。

张洁看着她，没有拆穿。

“走吧。请你吃饭。”

“去哪？”

“涮羊肉。赵主任说要我请客，论文被收了。”

“那我蹭一顿。”

两个人并肩走在街上。夕阳从西边照过来，把她们的影子拉得很长很长，投在地上，像两条平行线，靠得很近。

“张洁，”刘雯说，“你论文里写的那个人，是你自己吗？”

“是。”

“你写她退役后很迷茫，不知道自己要什么。”

“是。”

“后来呢？”

“后来她找到了。”

“找到了什么？”

张洁想了想，说：“找到了另一条路。不在球台上，但在球台旁边。”

刘雯看着她，笑了。

“就像你现在这样？”

“就像我现在这样。”

刘雯伸出手，握住了张洁的手。十指交缠。两个人走在阳光下，走在三月的北京，走在一条普通的街道上。路边的月季还没开，但叶子已经绿了，在微风中轻轻摇晃。远处有孩子在笑，声音脆脆的，像风铃。

三

四月，蒲公英开花了。体科所院子水泥缝里那株，还有张洁阳台花盆里种的。它们同时开了，黄色的花在阳光下闪闪发光，花瓣很薄，几乎透明，脉络清晰可见。张洁每天浇水，看它们一点一点地长高，一点一点地张开。刘雯有时候会来，蹲在花盆前面，看很久。

“张洁，”她说，“它们什么时候飞？”

“快了。等风来。”

风来了。不是大风，是那种轻轻的、柔柔的、像羽毛扫过脸颊的风。蒲公英的绒球散开了，白色的种子乘着风飞起来，小小的，像一群精灵。它们飞过阳台的栏杆，飞过老槐树的枝头，飞过体科所灰色的屋顶，飞向天空。

张洁站在阳台上，看着那些种子越飞越远，越飞越高，最后消失在蓝天里。刘雯站在她旁边，手搭在她的肩膀上。

“张洁，你说它们会飞到哪里？”

“不知道。也许飞到墙角的裂缝里，也许飞到隔壁的院子里，也许飞到很远很远的地方。”

“明年它们会长出来吗？”

“会的。”

“你怎么知道？”

“因为蒲公英就是这样。飞走，落下，生根，开花，再飞走。一年又一年。”

刘雯看着她，笑了。

“就像我们？”

张洁看着她，也笑了。

“就像我们。”

两个人站在阳台上，阳光照在身上，暖洋洋的。远处的天空很蓝，云很白，风很轻。这座城市里有两千多万人，每一个人都有自己的故事，自己的等待，自己的蒲公英。

她们的故事还在继续。

但这一刻，已经足够了。