是暴风雨前的那种安静。是所有的声音都被什么东西吸走了、连空气都在屏住呼吸的那种安静。

伊恩会不会杀了他？这个念头犹如死神的诅咒，牢牢捏住了他的心脏，回想起雷霆领主的力量还历历在目，摧毁他不在话下……他这么害怕的原因，不外乎是他知道一些曾经的传闻。

他的父亲在同僚挚友的帮助下，一步步建立了新帝国，在伊恩的帮助下杀了无数的反动派，并亲手把强大的哨兵推上了前线，将他们的家族命脉掌握在手中，他终于坐稳了这位置，第一件事，是把他赶出了帝国，张贴的通缉令被丧尸践踏了数十年都没有湮灭，仇人之子就在眼前……

：不，不，清醒点，暮云狠狠咬破了的下唇，才让自己冷静下来，尽管他捆在身后的手腕已经淤青肿胀，他也无暇顾及，可是，可是为什么要救他呢，他不会这么轻易死去，因为他比大多数人都要有价值！这么想着，暮云挺了挺腰杆，不过还没有来得及做任何反应。

他的后脑勺被什么东西击中了。不是钝器，不是拳头，力道控制得极其精妙，重到足以让他的意识在瞬间中断，轻到不至于造成不可逆的损伤。那种打击的感觉就像有人在他脑子里按下了关机键，所有的画面、所有的声音、所有的感官输入在同一时刻被切断，世界以一种极其粗暴的方式从眼前消失了。

但在那之前，在意识断裂前的那一刹那，他的眼睛捕捉到了最后一个画面。

伊恩动了，那个沉默了一整天的男人，从前座转过身来，动作之快甚至让空气都来不及流动。他越过座椅之间的间隙，车门不知什么时候已经被打开了，外面的风沙灌进来，裹挟着干燥的、滚烫的气流。伊恩的两只手臂伸进后座，一只手钳住了佘青的肩，另一只手扣住了佘青的腰侧，然后他拖到了怀里。

那是绝对的掠夺，是攫取，是某种被压抑了太久的东西终于找到了一个可以释放的裂缝，然后从这个裂缝里倾泻而出，带着不可阻挡的力量和一种近乎暴虐的占有欲。佘青的身体从茉莉铺好的那层简陋的铺垫上被拽了起来，像一个没有重量的布偶，被伊恩整个儿地从车里扯了出去。佘青的头部在车门框上磕了一下，发出一声低沉的、让人牙酸的闷响，但伊恩没有停。

他甚至没有减速，暮云的眼球在那最后的一瞬间还在试图聚焦，还在试图把更多的信息送进已经开始崩溃的意识里。他看见伊恩的背影在车外的黑暗中移动，看见那个灰白色的、剃得极短的头颅低下去，有什么东西在伊恩的怀里，被他整个人包裹着、覆盖着、遮挡着，像一只野兽用身体护住自己唯一的、不可替代的财物。

佘青。

暮云的大脑在最后的清醒时刻只来得及处理这一个词。不是佘青的名字，而是佘青这个人本身——他的脸，他的眼睛，他那被茉莉的外套裹住的、发烫的身体，他那些新生的、薄得近乎透明的皮肤，和在昏迷中依然微微皱起的眉头。

然后一切归于黑暗。

暮云的额头在失去意识的前一秒暴起了青筋，不是因为疼痛，是因为愤怒，是因为不甘，是因为那种该死的、让人发疯的无力感——他什么都做不了，他甚至没办法保持清醒，他只能在那张破旧的后座上歪倒下去，后脑勺抵着车窗玻璃，那些裂纹硌进他的头皮，他的眉头紧锁着，像是在昏迷中依然在用力，依然在和什么看不见的东西搏斗。

他恨这种感觉。

他深深地、深深地恨着这种感觉。

而在意识完全熄灭前的那个最深的瞬间，他的脑海里闪过的最后一样东西，不是伊恩的脸，不是佘青的脸，甚至不是悬赏令上那个让他汗毛竖立的数字。而是茉莉下车前看他的那一眼——那种不耐烦的、像在看一袋需要搬运的行李一样的眼神，和那一句提醒。

他连这件事都没能做到，暮云的拳头在昏迷中攥紧了，指甲嵌进掌心的肉里，留下一排浅浅的月牙形痕迹。车外的风沙打在车窗上，发出细碎的、永不间断的声响，像是什么人在很远的地方哭泣。

佘青不知道自己在昏迷中待了多久，几分钟。几个小时。几天。他被困在另一个空间，这里的时间更是像水一样从指缝间漏下去，你甚至分辨不出它的流逝是快还是慢。他的意识像是被泡在某种黏稠的液体里，每一次挣扎着上浮都会被什么力量重新拖回去，直到——

直到热，那种热不是从外面来的。不是沙漠白天的太阳，不是车内的温度，不是任何外部热源的辐射。那种热是从里面来的，从他的骨头缝里、从他的血管里、从他以为已经沉寂了的精神海的最深处涌出来的。像是有什么东西在他的体内被点燃了，不是爆炸性的、剧烈的燃烧，而是那种缓慢的、持续的、像炭火一样闷烧着的灼热，不给你喘息的机会，不给你冷却的时间，只是一刻不停地、一刻不停地烤着。

暮云在昏迷中皱紧了眉头。他不知道那是谁的热。不过不属于他，他太清楚了。他的精神海是一种冷色调的东西，不是寒冷，是凉，是那种在烈日下暴晒了一整天之后跳进深水潭里的凉，有力的、恢复性的、能把所有的暴躁和狂怒一寸一寸地捋平。不是这种。这种热是侵略性的，是有意识的，是活的。

它在他的精神海边缘游走，像一条围猎的蛇，不急不躁地、一圈一圈地收缩着包围圈，不急着吞食猎物，而是先让猎物在高温中脱水，在恐惧中崩溃，在漫长的等待中耗尽所有挣扎的力气。

找回了意识的佘青盘腿坐在一片火海之中，赤身裸体，可是那些岩浆却没有伤到他分毫，只是汗水打湿了他的身体，霜白的身体爬上了嫣红的雾。

他记不得自己的衣服是什么时候消失的，也记不得自己是什么时候开始以这个姿势坐在这里的。记忆在进入这片精神海之后就变得像被水泡过的纸，字迹晕开了，边缘模糊了，只剩下一些零星的、不连续的碎片。他能记住的最后一件真实的事情是茉莉的手握着他的手指，一根一根地扣进去，掌心的温度比他低得多，像一块被河水冲凉了的鹅卵石。

然后就是火。四面八方都是火。不是那种明亮的、橙红色的、能照亮一切的火焰，而是更深沉、更浓烈、几乎是暗红色的火浪，像是从地核深处涌上来的岩浆，流动缓慢，但温度高得超乎想象。这片火海没有天空，没有地面，没有地平线，你所能看到的一切都是火，翻滚的、沸腾的、永不停歇地在运动的火浪，一重接一重地从远处推过来，又退回去，像某种巨大生物的呼吸。

佘青在火海中坐了很久。或者不久。在这里他分辨不出来。他的皮肤被火舌舔舐着，每一次热浪拂过都像是什么人的手掌在他身上游走，带着一种灼热的、近乎贪婪的触感。那种感觉很奇怪——他明明应该被烧伤的，他的皮肤明明是那些新生的、薄得近乎透明的、没有经历过任何磨砺的脆弱表皮，但在火浪的亲吻下，他没有受到任何伤害。

非但没有受伤，他的精神居然在飞速地恢复。