走到自家门前的时候，他停住了。

门口有一团深色的东西，蜷缩在门垫和墙壁之间的角落里，像一堆被人遗弃的旧衣物，走廊尽头的窗户开着，夜风灌进来，那团东西的边缘微微翕动着。

他站了两秒钟，也许更久。

右手从口袋里慢慢抽出来，没有握枪的动作，只是自然地下垂。

他的呼吸没有变，心跳没有变，瞳孔甚至没有明显的变化。

但他知道自己右脚的鞋尖在某个瞬间偏离了原本的路线，朝那个方向偏了一度，或者两度。

他蹲了下来。

是一个女人。

黑发散落在地面上，遮住了大半张脸，发丝在从窗户灌进来的风里轻轻颤动着。

她浑身都湿透了，穿着一件墨绿色的外衣，里面是一件白色的t恤，上面印着一个眼熟的卡通图案，外衣的一角被压在身体下面，另一角歪歪斜斜地搭在膝盖上。

她的双手交叠在腹部，十指微微蜷着，她的皮肤很白，嘴唇没有血色，呼吸很浅，浅得几乎看不出胸腔的起伏。

她的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影，阴影微微颤动着，像蝴蝶扇动翅膀之前的那种即将振翅的、将动未动的蓄势。

风从走廊尽头的窗户灌进来，吹起了她垂落在额前的几缕碎发。

她的脸露了出来。

眉眼弯弯，颧骨不高也不低，鼻梁不算太高，但线条柔和得恰到好处。

她的五官在他的视线里一点一点地变得清晰，像一幅被慢速显影的照片，所有的模糊都在褪去，所有的细节都在浮现，所有他在七年的时间里用尽全力覆盖、删除、打包、封印的东西，都在这一瞬间，以最野蛮、最不讲道理的方式，从他的骨头缝里、从他的血里、从他的每一个细胞的核心里，轰然崩裂。

是上原亚纪子。

降谷零没有动。

他就那样蹲在那里，一只手悬在半空中，指尖离她的头发不到三厘米的距离，却像是被一道看不见的屏障挡住了，落不下去，也收不回来。

他的手在抖。

不是枪战之后的肾上腺素回落的抖，不是零下的冬夜里只穿一件薄外套执行任务时的抖，不是那种可以被意志力压制、被深呼吸平复、被咬紧牙关忽略的抖。

这种抖是从手腕开始的，蔓延到手臂，蔓延到肩膀，蔓延到脊椎，蔓延到胸腔里那颗跳了二十多年从没出过差错、从没乱过节奏、从没在任何危险面前多跳一拍或少跳一拍的心脏。

那颗心脏现在跳得毫无章法。

走廊尽头的窗户又灌进来一阵风，吹得他额前的头发扫过眉骨。

他没有眨眼。

他终于放下了那只悬在半空中的手，指腹落在了她的额头上。

触碰的面积很小，大约一个指节的长度，他甚至不确定自己真的碰到了她，因为他的指尖已经完全失去了感知温度的能力。

也许很烫，也许很凉，也许这七年的所有秋天都浓缩在了这一碰里，化成了一千度的热和零度的冷同时灼烧着他的神经末梢。

她的睫毛颤动了一下。

然后那两片扇形的阴影缓缓升起，露出了下面的颜色。

绿色。

他曾经在另一个世界的无数个清晨、正午、黄昏和深夜见过这种绿色。

这种绿色不属于这个世界。

这个世界的调色盘里没有这种绿，它太干净了，干净到这个世界的空气都不配让它进入，每一缕经过她的视线都会自觉地先过滤掉所有灰尘和杂质，生怕弄脏了这双眼睛。

那双绿色的眼睛正在看着他。

眼神涣散，瞳孔还没有完全对焦，像是在一个很长很长的梦里挣扎了很久，终于找到了出口，她看着他的脸看了大约三秒钟，然后嘴唇微微动了一下，没有任何声音发出来，但降谷零读出了那个口型。

她喊的是零。

没有姓，没有敬语，没有多余的音节。

就是零。

像她在那间公寓里的几个月喊过无数次的那样，像她在每一个他做噩梦的凌晨的那样，像她在无数个日常的、琐碎的、不值一提的时刻里脱口而出的那样，也像她离别前眼含泪水的那样。

然后她的眼睛合上了。

手指从他的手腕上滑落。

黑暗中的走廊里，一个男人跪在自家门口的冰冷地面上，怀里抱着一个晕倒的女人，用一种自己都不认识的姿势，把所有他以为已经彻底消失了的重量，重新按进了胸口。

好幸运，终于见到你了。

—全文完结—

注：接下来是之前答应大家把初版大纲放出来，不想看就别点进去哦~