是《□□》的旋律。

孙瑾竹坐在轮椅上，仰着头看她，轻轻哼着那支曲子，指尖在腿上打着节拍。阳光落在她发梢，像镀了层金边，那熟悉的旋律像根线，瞬间把刘芸楷从慌乱里拉了回来。

“她……”刘芸楷终于开口，声音很轻，却清晰地传进麦克风，“是孙瑾竹。”

台下安静了一瞬，随即爆发出更热烈的掌声。老评委笑着点头：“是个很好的名字。画里的她，一看就很爱你。”

刘芸楷愣住了。爱？是像孙瑾竹每天给她带花，是她为自己弹钢琴，是握住她的手说“别怕”那样的感觉吗？

她低头，看着手里的金奖奖杯，金属的凉意透过掌心传来，却没让她感到冷。原来被人看见，被人懂得，是这样的感觉——像画里的阳光，终于照进了现实。

下台时，孙瑾竹伸手接住她，轮椅转了个圈，带她避开拥挤的人群。“你看，”她晃了晃手里的奖杯，把它塞进刘芸楷怀里，“我说过，你的画值得。”

刘芸楷抱着奖杯，忽然笑了。不是抿着嘴的浅笑，而是咧开嘴角，露出一点点牙齿，像个得到糖果的孩子。阳光从颁奖厅的窗户照进来，落在她和孙瑾竹身上，也落在那幅《暖阳与琴声》上。

画里的孙瑾竹在弹琴，画外的孙瑾竹在笑，而她抱着金奖奖杯，第一次觉得，这喧嚣的世界，好像也没那么可怕。

因为有个人，活在她的画里，也活在她的心里，替她挡住所有的冷，给她所有的暖。

就像老评委说的那样，这画里藏着救赎——是孙瑾竹救赎了她，也是她，在自己荒芜的世界里，为自己种下了这束永不凋谢的暖阳。