戌时三刻，潇湘馆内只点了一盏孤灯。

黛玉倚在窗边竹榻上，望着窗外被秋风撕扯的竹影。紫鹃端着一碗已然温凉的汤药，轻声劝道："姑娘，这药......"

话未说完，黛玉忽然剧烈地咳嗽起来，苍白的脸颊泛起病态的潮红。紫鹃忙放下药碗，为她抚背，却触到她肩胛骨嶙峋的轮廓，心头一酸。

"去把我的诗稿取来。"咳嗽稍平，黛玉忽然开口，声音轻若游丝。

紫鹃的手顿在半空，眼泪倏地落下："姑娘，这可使不得！那些都是您的心血......"

黛玉没有回头，只望着窗外："取来。"

她的声音很轻，却带着一种玉石俱焚的决绝。紫鹃知道再劝无用，只得颤抖着打开那个紫檀木匣，将一沓沓诗稿取出。纸页泛着淡淡的黄，墨迹或深或浅，都是这些年黛玉在无数个不眠之夜写下的心事。

黛玉接过诗稿，指尖在那些字迹上轻轻摩挲。忽然，远处隐隐传来喜乐之声，是荣禧堂方向。她的手微微一颤，一滴泪无声地落在"葬花词"那一页，墨迹顿时晕开。