“你听。”他忽然说。

林梓桁下意识地用右耳去捕捉。

萧薰摇了摇头，手指再次点向林梓桁的左胸，动作自然而不逾矩：“不是用这里。用这里听。听它们挣扎着破土，听它们抢夺阳光，听它们在夜里悄悄舒展根系……生命的动静，可比任何乐器都响。”

那一刻，林梓桁感到一种巨大的悲伤与荒谬。他连完整的声音都失去了，这个浑身散发着土地气息的男人，却让他去听什么生命的律动？

夜幕低垂，他独自留在花田深处。右耳里是遥远的、模糊的城市喧嚣，左耳里是死寂的、令人发狂的真空。这两种截然不同的“寂静”撕扯着他。他从贴身的口袋里拿出父亲留下的魔笛——一支温润的紫竹笛。他曾经能用它吹奏出让百鸟驻足的旋律。

现在，他颤抖着将气吹入笛孔。发出的，却是嘶哑、破碎、如同垂死哀鸣的音符。难听得让他自己都心惊，像一把钝刀在切割他最后的尊严。

就在这破碎的呜咽声中，一个清冷如玉磬，又带着一丝古老金属质感的声音，毫无预兆地穿透了他右耳的屏障，清晰地、冰冷地，敲击在他的鼓膜与灵魂上。

“你以为，躲在这里，就能逃避吗？”

林梓桁猛地回头，心脏几乎骤停。

月光如水银般泻下，在薰衣草田的边界处，立着一个修长的身影。他仿佛是从月光中凝结出来的——灰白色的短发一丝不苟，俊美无俦的面容如同古典神话中雕刻的神祇，完美得不带一丝人间烟火气。他穿着一身剪裁极佳的深紫色礼服，与周遭野蛮生长的、带着露水的薰衣草显得如此格格不入。

泠韹。紫藤殿堂的终审评委，Jupiter艺行的主人，音乐界说一不二的“律法之神”。

他怎么会在这里？他怎么会找到这里？

泠韹一步步走近，昂贵的软底皮鞋无声地踩倒了几株肆意伸展的薰衣草。他的目光先是扫过林梓桁手中那支显得如此可笑的笛子，最终，如同冰锥般，落在他苍白失血的脸上，那眼神里是毫不掩饰的审视与……一种深沉的、近乎实质的失望。

“十年了。”泠韹的声音里没有一丝波澜，仿佛在陈述一个与己无关的事实，“你和你父亲，除了这张脸，毫无相似之处。”

林梓桁感到呼吸一窒。

“他的《菀·霖》，是郢中白雪，闻者心折。”

“而你的《弱水残花》……”

泠韹微微停顿，那双蕴含着星云般漩涡的深邃眼眸眯起，嘴角勾起一个近乎残酷的、完美的弧度，吐出了最终的判决。

“是什么？”

这三个字，比林梓桁左耳里的死寂，更让他感到万念俱灰。