“那你难过吗？”他问，从细枝末节搜刮一些早早消逝的东西。

她思索。

而后她笑：“是的，我难过。”

男孩、或说城主，在那个笑里想起一些事。

一些碎片。一点残影。

他看见她，活人肉烹的炙盘上，她枕在那，邪祟的手翻动她，双手持刀，从肋上划下最鲜嫩的肉排。

他看见她，在他膝头，他抬起她垂落的头，擦拭她皮肤上凝结的血痂，为她更衣绾发，他的手不巧，生疏而耐心无几，只夜晚太长，实在太长。

他看见她，在灶台处，管事将她搁在案台，翻动一本食玩游记，她的发丝在案板蜿蜒，沿灶台滑下，她的面庞皎白胜雪，眼睛是干涸的月色。

那双眼睛不恨任何人。

怎能不恨呢？

为何不恨呢？

男孩发问，又遗忘，眼前是错乱光斑，缭乱记忆与现实混淆，他摁住眼睛，未免太用力，眼珠从凹陷的眼眶喷出，像只发射的枣核，血液奔涌而出，淹没他的手。

她受惊般紧绷，攥住她的手，随后拔剑，剑身嗡鸣，抵住他眼眶。

——空了的那只。

找要害的手多准。

准得城主想击节相庆。

他想起句俚语，卖身给城主府的孩子总比长在城主府的孩子多段见识，他们也愿意讲述墙外的俚语和故事，好比落魄乞儿悼念逝去的家财。

那俚语说——

瘸子该藏好断腿。

瞎子要藏好盲眼。

但是浪狗要踹。

贱猫要追。

因为，没有因为。

世道就这样，有缺陷的人在太阳下一亮相，有的是人往伤口撒盐，不是人的东西好端端在路上有，也有的是人乐意棍棒相加。

城主记住这句话，将之奉为金科玉律，用以解释自己所遭遇的。

但这话解释不了她。

“变回大人，好不好？”她拔剑对他，暴烈的日光落上她眼睫，影子垂落眼中，有如泪光，她的声音倦而轻，“我不想杀小孩。”

男孩哑然，随后失笑，“有差别吗，”又遭了背叛似的咬牙，“为什么？”

陈西又像是冷，又像是疼，她的目光落下，从轻飘的远方落下，落在她的剑尖所指，她的神情淡，淡过一捧烟，淡过一角醒时消亡的梦。

“因为，”她说，“你快痛死了。”

你杀我，难道不因为你，而是为了我么？

莫大荒谬击中城主，他哑口无言，而后大笑，血从能不能的位置喷涌而出，让他畅快又不舍。

“你真是疯子。”他说，然后他长大。

男孩的身形迅速抽长，变得高大，形销骨立的高大。

他似哭似笑，喉舌在某种迫近的危机中瘫软，只奋力挺身，端正身体，迎上她的剑锋。

他的喉咙颤动。

“这。”

他的手指点过正确位置。

“这里是对的。

他摇摇欲坠地支撑笑容。

“我不大懂，烦请快些。”

她动手，剑锋微动。

他蚂蚱一样弹开，大口喘息，眼泪顷刻长满。

“我——我真的——”

他在怕。

毋庸置疑。

陈西又再度打量城主，确认他瞳孔涣散、肢体痉挛、冷汗丛生，医书式痛不欲生。

“你感觉不到痛？”她问。

“我如何知晓？”剑锋戳入，皮开肉绽，血流得涸泽而渔，城主狂笑，战栗着狂笑，“我就是这样，我们总是这样。”

疼痛是惨叫，是恩赐，是表演。

疼痛是嘉许，是食物，是死亡。

他视之若虎狼，他避之若蛇蝎。

他终于拥抱它。

剑身利落地一穿到底，再拔出，再刺或劈。

他有好多话要说。

他把它们都忘了。

他颤抖地笑，他的牙关撞得脑袋一锅糊粥，但他终究记得他要什么。

他伸长手，畸变地伸长手，他拥抱她。

她在疼痛那一边，她在同情另一头，她在月亮正背面，非如此不可触及。

他的头搁进她颈窝。

如斯酣眠，如斯安适。

他真想撕碎她，一片片，一抹抹，洒得到处都是，风一扬飘回她脸上。

他真恨她啊。

但看见她就忘了。

他真恨她啊。

但也没办法。

那么多同归于尽好结局，那么多生死纠缠好下场，他都设计过了，设计好了，没一个长这样。

就这样吗？

城主凝视她双眼。

他不当碾碎她吗？将她的肉糜涂在身上，去那个贱烂的土丘死同穴？

城主凝视她唇齿。

他都想好了，不是吗？

他可以反悔，用他的肠子，他的胳膊将她勒进他身体，教她闷死，她是再逃脱不得的。

城主凝视她脖颈。

他想过动手，他或许已然动手过，只是他又一次松手。

他伏倒在她身上，如尸体冰冷，如泥软烂。

他趴进一条称心如意的臭水沟里。

这是他抢来的吗？

这是为他生的吗？

他为何要在意这些呢。

比所有人都下贱，比所有人都尊贵的城主跪在这条阴沟前，倒在这个潦草畜牲栏前，他终于平顺而自由地呼吸。

这是他的家罢。

“你还痛？”陈西又问，揪着他耳朵想看看他。

她的声音。

城主弯起唇角。

嘘，嘘，她怎么还敢说话，她知道她逃了多少种骇人死法、多少种非人折磨吗？她如何还说话？

“你搞错了。”他的喉咙吹出弥留的气。

“？”

他来不及回答了。

死亡来了，那个从未放弃他的贱烂下等货色，转着圈在他坟包跳舞，铲下最后一汤匙土，并高舞双臂挥最后一铲。

“我的脑子会唱歌。”

他只能这样说。

铲子落地，颅脑碎裂，脑花四溅。